En Attendant la Rose.

Je regarde une rose,

Espérant chaque jour

Qu’à la fin elle éclose ;

Je regarde une rose.

Ce n’est pas de l’amour,

On dira, je le crains,

Que c’est bien peu de choses

Mais d’impatience empreint

Je regarde une rose.

Hélas il est des fleurs

Qui jamais ne s’éveillent

Et dont la beauté meurt

Sans montrer ses merveilles.

Pour quelle étrange peur

Ou pour quelle autre cause

Ainsi font certains cœurs ?

Je regarde une rose…

            ***

Profession de Foi.

Qu’ai-je à faire ici-bas de vos grandes cités,

Usines du néant, dômes des vanités ?

Ce que j’aime d’abord c’est la forêt ouverte,

C’est le vallon ombreux, c’est la combe déserte

Et le damier des champs où s’enfuit l’horizon,

A hauteur de soleil et à temps de saisons,

Mes heures de labeur, mes heures paresseuses

Que seul rythme le vent de chansons en berceuses,

Le nuage dont l’ombre accourt auprès de moi

Et l’écho suranné qui dort en chaque mois.

Ce que j’aime d’abord c’est ce chemin de pierre,

C’est ce vieux pont de bois dessus cette rivière

Où le jour se raconte en un ciel de reflets

Et la rive sans but où le chardon se plait,

C’est la sérénité, la tranquille assurance

De l’instant où l’on vit d’éternelle ignorance,

Riche seulement d’être, à l’heure des moissons,

Celui qui sait sourire et murmure : « Passons ».

                                ***

 

Consolations.

Prêtez-moi ce nuage gris,

J’en ferai l’horizon où perce

L’or d’un crépuscule incompris

Qu’une chanson obscure berce.

Prêtez-moi ce rideau de pluie,

Je vous en ferai l’océan

Que parcourt une voile enfuie

Qu’un jour on baptisa « Néant ».

Prêtez-moi cette larme aussi

Afin que j’en fasse un diamant

Que je ferai briller ici

Mieux que les yeux de votre amant.

                     ***

Trop ou Trop Peu.

Je regarde en moi-même –est-ce encore une honte ? –

L’ombre noire des toits sur le jade étoilé

D’un beau soir silencieux, lorsque la fraîcheur monte

De l’allée endormie et du massif voilé.

Faut-il me condamner en tout ce qu’il me reste

De n’avoir su que perdre et jamais retrouver ?

C’est un poème ancien, c’est une longue geste,

L’ouvrage et le jardin ne sont pas achevés.

Je n’ai pas à choisir Proserpine ou Cybèle,

Non plus la rose rouge ou la fleur du Léthé,

Le fleuve sans mémoire aux blancheurs d’asphodèle,

L’absence du paraître ou les longs jours d’été.

Je ne prononce pas mais mon rêve regarde

Tout au fond de lui-même et sait tout ce qu’il peut,

Ce qu’il a laissé fuir comme aussi ce qu’il garde

Sans savoir aujourd’hui si c’est trop ou trop peu.

                                 ***

Tableau.

On ne voit pas âme qui vive

Auprès du Temple de l’Amour,

Le temps s’est figé sur la rive ;

On ne voit pas âme qui vive.

La toile que rien ne ravive

Fut peinte, je crois, le cœur lourd ;

On ne voit pas âme qui vive

Auprès du Temple de l’Amour.

                  ***