"Parlez-moi d'Amour..."

Dites-moi donc qui les retient

Ces mots d’amour que l’on essaime ?

Nouvel amour et mots anciens,

Tous les vers qu'on fit sur ce thème

A la fin se ressemblent bien :

Aux plages de nos matins blêmes

Comme la vague s’en revient

Toute autre en demeurant la même.

Et c’est toujours et tout et rien,

« Port-Royal » autant que « Thélème »,

De tous temps et du vôtre au mien,

Flamme ou glaçon, gravier ou gemme,

Rose ou chardon, tendre ou vaurien,

Parcimonieux ou bien extrême,

Lumineux, lourd, sombre, aérien,

De bombance ou bien de carême,

C’est encor l’amour, j’en conviens !

                                ***

Le Désert Blanc.

(Canal du Rhône au Rhin - Plobsheim.)

 

Il neige depuis l’aube, il neige obstinément

A tout ensevelir jusqu’au sommet des arbres

Et ce jour sans couleur unit lugubrement

L’ombre du cimetière et la rigueur du marbre.

Il neige à gros flocons paresseux, lourds et lents

Où la nuit s’insinue, où le froid s’amoncelle,

Où ricane l’Hiver dans la plainte du vent,

Au bord glacé des toits où l’obscurité gèle.

Et rien n’existe plus des hommes et des dieux

Dans ce grand désert blanc où le temps tourbillonne

Sur la campagne morte au givre monotone

Et sur ces bois noircis égratignant les cieux.

                               ***

Le Sens de la Vie.

(Musée de l’Oeuvre Notre-Dame - Strasbourg.)

On voudrait faire un geste,

Peut-être écrire un mot

Et voilà que l’on reste,

Comme inerte, au repos.

Et le sens vous échappe

Tant des mots que du temps,

Leur vanité vous frappe

Et leur bêtise autant.

On sent bien que les pires

Sont les plus solennels

Et l’on a de quoi rire

Devant les plus charnels !

On s’imaginait vivre…

Et tout cela pour ça !

Comme on devait être ivre,

Comme on s’éveille las !

          ***

Conte de Fées.

Cendrillon aujourd’hui resterait Cendrillon

Et Gepetto serait sans pantin ni grillon,

Peau d’Âne rejoindrait la petite Cosette,

Peter Pan grandirait en oubliant Clochette

Quant au Charmeur de Rats il serait ouvrier

Et le Petit Poucet, tout à fait oublié.

A quoi bon vous parler de Riquet-à-la-Houppe,

Des Musiciens de Brême, un remarquable groupe,

Du Roi Bec-de-Corbin ou bien du Chat-Botté ?

Vous n’êtes pas de ceux qui s’en laissent conter,

Ces histoires d’antan -trop simples et trop brèves ?-

Ne vous conviennent plus, vous avez d’autres rêves

Mais c’est bien un peu triste et dommage à la fois ;

Si vous saviez combien de bonheur on leur doit,

Combien se sont assis avec un grand sourire

Auprès d’un lit d’enfant, le soir, pour les lui lire,

Si vous saviez combien de bonheur on leur doit

Et quels beaux souvenirs, comme je le sais moi !

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Chanson à Boire.

Sinistre hiver de tout ce temps

Et sinistre hiver de mon âge,

De nuit, de jour, si mécontent

Et le pire est dans les parages…

Déboucherai-je un des flacons

Qui vieillissent dedans ma cave

Pour que le temps me soit moins long,

Pour alléger ce qui m’entrave ?

Je boirai le premier canon

A la santé de ce vieux monde

Et à la mienne, le second :

Il faut que je me dévergonde.

Je boirai le troisième au fond

A la santé de mes sottises,

Le quatrième sans raison

Afin d’en jouir à ma guise.

Quant au cinquième, il sera bu

A la très amère mémoire

De tout ce qu’autrefois j’ai cru

Mais le sixième pour la gloire.

Le septième, le plus précieux

Au nom de toutes les merveilles,

L’Amour compris -qu’est-il de mieux ?-

Que la prudence déconseille.

Hélas, ce sera le dernier,

Non que mon ange gardien veille,

Mais il n’en est, sans rien rogner,

Que sept au fond d’une bouteille.

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