Là-bas.

Là-bas, là-bas, disent en vain les vagues

Qui reviennent sans fin pour mourir sur la plage

Sous ce ciel gris lointain où l’écume divague

Dans le vent impérieux et le parfum des algues

Où le sel des embruns vient broder son message.

Cet impalpable goût des jours de liberté

Où toute entrave tombe où tout devient possible,

Avec en bruit de fond et pour y persister,

L’infini du ressac toujours inaccessible

Comme les mil versets d’une éternelle bible.

                               ***        

Le Tournant de l'Eté.

Vendredi de la nuit d’été

Où beaucoup fêtent leurs vacances,

Bouts de chants, éclats de gaieté,

Peut-être même que l’on danse,

Vendredi de la nuit d’été,

Au bord d’un balcon de pénombre

Il fume une tasse de thé

D’ambre roux sur la pierre sombre ;

J’ai posé ce songe à côté

Au bord d’un balcon de pénombre,

Juste avant que toute beauté

Quitte nos villes et nos vies

Tout ainsi que nous ont quitté

L’insouciance et la rêverie

Au tournant même de l’été.

                               ***                       

Réponse aux Sonnets sur la Mort de Monsieur Jean de Sponde (1557-1595).

En ces très beaux sonnets qu’il a faits sur la mort,

Quoiqu’il pense servir la majesté divine

En rabaissant nos jours au peu qu’il nous dessine,

Je suis sûr de cela, Monsieur de Sponde a tort.

Lorsque nous prions Dieu, nous Le prions encor

En disant « Notre Père », au moins je l’imagine ;

Qui peut croire un instant que ce père destine

Aux siens dès qu’ils sont nés le plus triste des sorts ?

Et nous, fort maltraités, vivrions notre vie

Ayant pour but unique et pour unique envie,

Tant ce qu’elle offre est laid, de la perdre au plus tôt ?

Allons, Monsieur de Sponde, il faut vous y résoudre,

Ou le Seigneur est bon, nos jours sont un cadeau,

Ou bien votre credo n’est que vent et que poudre !

                               ***                                    
   

Fortune.

(Eglise des Jésuites - Molsheim - Alsace.)

Plus que jamais au gré de Fortune

Et, selon, du pinacle au tréfonds,

Sans Espérance, l’inopportune,

En qui trop de faux au vrai se fond.

Tous par monts et vaux et toutes plaines,

Nos pères avant, et nous, allons,

Par les mêmes routes incertaines,

Tous, autres, chaque jour et selon.

Mais en ce, vain sera qui proteste

Car aux dés, lequel prétend au choix ?

Que le Sort ait la main lourde ou leste,

A la coupe offerte chacun boit.

Quand cet aujourd’hui perd, demain donne,

Après-demain reprend ; c’est toujours

Cette unique chanson qui résonne

Sur le chemin qu'on suit... Long ou court.

                               ***                      

A M. M. de F. En Souvenir de Verlaine.

Vous aviez les désirs et les volontés

Qui viennent souvent d’une grande jeunesse

Ignorante encore des réalités ;

Regrettez-vous tant vos premières promesses ?

Je n’ai pas été, certes, toute bonté

Non plus que patience, ô rêveur funeste,

Mais le cœur pourtant plein de sincérité,

Loin d’un jugement à condamner trop preste.

Ne voulez-vous donc pas, pauvrette, ma sœur,

Faisant fi d’hier, en lisant cette lettre

Retrouver pour moi votre ancienne douceur

Et ce serait tout comme ou tout près de l’être ?

                               ***