Il y a les
feuilles si vertes
Et, si douce
dessus, la pluie,
Un soir gris
qui vous déconcerte
Dans ce
dimanche qui s’ennuie.
Il y a le
papier si blanc,
Il y a les
mots incertains,
Peut-être un
sourire troublant
Et l’ombre
d’un autre matin…
Et tant,
avant nous, de poètes,
Qu’il vous
semble bien inutile
D’imiter la
pluie qui s’entête
En cette
chanson peu subtile ;
Il y a le
bonheur aussi,
Il y a le
bonheur pourtant,
Celui si
simple d’être ici
Et celui de
vivre l’instant.
