Ce vent...

 

Il est né quelque part en mer,

A pris terre je ne sais où,

Fougueux, triste, joyeux, amer,

Le vent est toujours aussi fou.

 

Il discourt, déclame, raconte

Des histoires d’un peu partout,

Du vrai, du faux, au bout du compte

On s’aperçoit qu’à tous les coups

Le vent est toujours aussi fou.

 

Depuis le temps que cela dure

On n’en retient pas toujours tout.

Le vent poursuit, il n’en a cure,

Il s’amuse ; que voulez-vous,

Le vent est toujours aussi fou.

 

A certains jours le vent rabâche

Et quelquefois il souffle doux,

Quand il arrive qu’il se fâche

Le monde est sens dessus dessous.

Le vent est toujours aussi fou.

 

Ce jour s’il se lève en colère,

Je la tolère et je l’absous :

A force de courir la terre

Le vent est toujours aussi fou.

 

Histoire de fou.

J’aimerais retourner chez moi,

Retrouver le chemin du bois

Et de cette plaine fertile

Où j’avais un si bel asile.

Sans doute ses murs étaient hauts

Mais ils m’assuraient le repos,

Maintenant je bas la campagne,

Quatre horizons bornent mon bagne.

Pour avoir un jour accepté

De croire que la liberté

N’existait pas en mes murailles,

J’ai donné l’or et pris la paille,

Pris la route et perdu mon toit ;

J’aimerais retourner chez moi.

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