Dehors, dedans.

Quand il fait aussi froid dehors

C’est quelquefois qu’au fond de l’âme

Il fait beaucoup plus froid encor

Et qu’il n’y brûle plus la flamme

Qui vous réchauffait jusqu’alors.

Les semaines se font plus grises

Et les jours sont d’autant plus durs

Que les routes sont indécises

Où mon pas n’est plus aussi sûr ;

Que vaut la peine que j’ai prise ?

                               ***                       

Une Après-midi. - Rondel.

Au vent fume la cheminée,

Le ciel d’hiver est triste et froid,

Mon horizon est bien étroit

Que borne l’ardoise mouillée.

Au loin voyagent mes pensées

Qui ne connaissent point de lois ;

Au vent fume la cheminée,

Le ciel d’hiver est triste et froid.

La nuit prendra cette journée

Morne comme la fin du mois,

Je rêve des champs et des bois

Fleurissant la nouvelle année ;

Au vent fume la cheminée.

                               ***

Un Après-midi d'Hiver.

Les arbres nus dans le vent froid

De noir et de blanc s’entrelacent

Sur le bord des chemins étroits

D’ornières, de boue et de glace.

La terre est lourde sur les champs,

Là-bas où l’horizon s’estompe

L’heure s’achemine au couchant

Dans les haillons d’un jour sans pompe.

Un pauvre jour d’un hiver gris

Où l’étain du canal s’éloigne

Terne, monotone et flétri,

Solitude que rien ne soigne,

Aux flancs abandonnés

De ces péniches immobiles

Où l’âge vient damasquiner

L’ocre de ses rouilles subtiles.

Et le vent,  qui n’est pas disert,

Au soir venu courbe l’échine

En traversant les champs déserts

Où la fin du jour se dessine.

                               ***

Le Promeneur Mécontent.

Comme il fait gris pour un jour de printemps,

Les blanches fleurs des marronniers s’envolent,

L’averse bat les toits au gré du vent,

Comme il fait gris pour un jour de printemps.

Je marche solitaire et mécontent

Et grelottant au froid qui me désole,

Moment désagréable et fichu temps !

La ville est triste et les saisons sont folles,

Dans les jardins déserts, en s’égouttant,

Chaque fleur dit aux feuilles qui s’envolent :

Comme il fait gris pour un jour de printemps !

                               ***

Le Désert Blanc.

(Canal du Rhône au Rhin - Plobsheim.)

 

Il neige depuis l’aube, il neige obstinément

A tout ensevelir jusqu’au sommet des arbres

Et ce jour sans couleur unit lugubrement

L’ombre du cimetière et la rigueur du marbre.

Il neige à gros flocons paresseux, lourds et lents

Où la nuit s’insinue, où le froid s’amoncelle,

Où ricane l’Hiver dans la plainte du vent,

Au bord glacé des toits où l’obscurité gèle.

Et rien n’existe plus des hommes et des dieux

Dans ce grand désert blanc où le temps tourbillonne

Sur la campagne morte au givre monotone

Et sur ces bois noircis égratignant les cieux.

                               ***