Un Après-midi d'Hiver.

Les arbres nus dans le vent froid

De noir et de blanc s’entrelacent

Sur le bord des chemins étroits

D’ornières, de boue et de glace.

La terre est lourde sur les champs,

Là-bas où l’horizon s’estompe

L’heure s’achemine au couchant

Dans les haillons d’un jour sans pompe.

Un pauvre jour d’un hiver gris

Où l’étain du canal s’éloigne

Terne, monotone et flétri,

Solitude que rien ne soigne,

Aux flancs abandonnés

De ces péniches immobiles

Où l’âge vient damasquiner

L’ocre de ses rouilles subtiles.

Et le vent,  qui n’est pas disert,

Au soir venu courbe l’échine

En traversant les champs déserts

Où la fin du jour se dessine.

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