A P***.

Sur les arbres noircis passent les jours d’hiver

Et sur l’étang de plomb le ciel trop gris reflète

Le calme de décembre où l’an passé se perd

Dans le dernier écho de la dernière fête.

Mais derrière Décembre il est un mois de Mai,

Les ombres du Printemps sur des aubes de rire

Et des soirs aussi longs que des années de paix

Car les midis heureux ne savent pas tout dire.

Mes mots sont avisés, crois ce que dit mon vers :

Un temps pour tout effort, un pour la récompense,

Le plus dur du chemin porte le nom de hier,

Voilà ce que je sais si les autres le pensent.

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