La Sentinelle.

L’extrême fin d’après-midi,

L’hiver s’habille d’or fané

Dont le faible éclat se dédit

Au pied des ombres quand, peiné,

Le jour trop court cède la place

Au cerne bleu du crépuscule.

Passants, dites-moi qui vous chasse ?

Dites-moi ce qui vous accule

A rentrer si vite chez vous ?

Du froid, de l’ombre ou du repas,

(Mais peut-être n’est-ce pas tout)

Lequel hâte le plus vos pas ?

Je me dis quand je vous regarde

Qu’on doit quelque part vous attendre ;

Tant mieux pour vous, moi je ne garde

Au cœur aucun souvenir tendre.

L’attendriez-vous d’un soldat,

D’un mercenaire dont l’emploi

Est de veiller sans autre état

D’âme que cette unique loi ?

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