Au Crépuscule.

(Strasbourg - Quai des Pêcheurs.)

Le crépuscule est bleu, mélancolique et bleu,

Les arbres et les toits s’y fondent peu à peu,

Le crépuscule est bleu, tranquille et silencieux.

Lente, la nuit descend, obscurcissant le quai,

La rivière est d’argent et la ville se tait,

Lente la nuit descend et cette heure me plaît.

Sur la branche sans feuille où la lune scintille,

J’ai posé d’un regard ce rêve qui vacille,

Sur la branche sans feuille et sur l’onde qui brille.

Chaque fois que revient l’heure du crépuscule,

Le temps cesse de fuir et peut-être recule,

Chaque fois me revient cet espoir incrédule.

                               ***

Une Après-midi. - Rondel.

Au vent fume la cheminée,

Le ciel d’hiver est triste et froid,

Mon horizon est bien étroit

Que borne l’ardoise mouillée.

Au loin voyagent mes pensées

Qui ne connaissent point de lois ;

Au vent fume la cheminée,

Le ciel d’hiver est triste et froid.

La nuit prendra cette journée

Morne comme la fin du mois,

Je rêve des champs et des bois

Fleurissant la nouvelle année ;

Au vent fume la cheminée.

                               ***

Midi, Minuit.

Minuit chante l’aurore,

Midi rêve du soir,

Déjà poursuit encore ;

Minuit poursuit l’aurore.

Les jours s’entredévorent

En cherchant à se voir ;

Minuit chante l’aurore,

Midi rêve du soir.

                               ***        

Instants Infimes.

(Strasbourg - Bâtiments de l'ENA, ex prison pour femmes, ex-commanderie St-Jean en l'île verte.)

Infimes instants de la pénombre obscure,

Calmes, silencieux et que la nuit épure,

Temps rare et précieux dont les fragments murmurent

Un chant de bonheur aux accents de raison,

Comme un hymne clair, tranquille et profond,

Infimes instants, voici votre maison.

Voici pour vous louer l’hôte accueillant

Et le foyer loin du monde bruyant,

L’humilité loin des discours brillants ;

Heure plaisante aux rimes pérégrines,

Voici le lieu de paix loin des doctrines

Et l’huis bien clos où nul ne tambourine.

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Prés et Bois.

Près et bois disent le Printemps,

Les lointains bleus parlent de paix,

Un instant le souci se tait

Et le vent, lui, flâne content.

L’eau joyeuse ruisselle,

La pierre doucement murmure

Et voici des feuilles nouvelles,

A jours nouveaux, neuve parure.

Le soleil qui court,  vagabond,

Dessus la mousse et la bruyère,

Dessus l’ortie et le chardon,

Sourit aux crêtes familières.

Il y a des nuages blancs,

Partout où ce grand ciel s’azure,

Qui vont replets et nonchalants

Dans leur printemps de sinécure.

Et puis il y a deux marcheurs

Qu’il vaut mieux dans ce paysage

Qualifier plutôt de flâneurs

Tant les deux traînent au passage.

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