Canzoniere de Pétrarque -Transposition du Sonnet CCII.

Sous la glace immobile une mouvante flamme

De jour comme de nuit brûle d’un feu ardent

Et c’est de ce brasier que naquit le tourment

Qui consume mon cœur et dévore mon âme.

Je vois pour me frapper la Mort brandir sa lame

Et, comme en entendant l’horrible grondement

D’un orage, ou d’un lion le fier rugissement,

Je tremble et je me tais puisqu’elle me réclame.

L’amour et la pitié pourraient bien me sauver

Si leur double colonne ils voulaient élever

Entre ce coup mortel et mon âme éperdue,

Mais rien ne me présage une pareille fin

Dans la douceur aimée, dans la rigueur perçue,

Et j’en accuserai seulement mon destin.

Transposition effectuée à partir du texte du Canzoniere de Petrarque.  Préface et notes de Jean Michel Gardair. Traduction du comte Ferdinand L. de Gramont.  NRF.  Poésie/Gallimard.1983. P 164.

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Pour Elle.

Pour vous je ferai ce rondel

Non de tristesse mais de joie,

A la fin je le voudrais tel

Qu’à votre plaisir il pourvoie.

Tel une offrande à vos autels

A défaut que je vous revoie,

Pour vous je ferai ce rondel

Non de tristesse mais de joie.

D’à peine un mot d’amour charnel,

D’espoir, ce brasier qui flamboie,

D’esprit ce qu’un vers en déploie,

D’un oui que je veux éternel

Pour vous je ferai ce rondel.

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La Mauvaise Place.

Ce sont les stances de l’Hiver,

D’ombre, de froidure et de glace,

Des jours où l’horizon se perd,

Des nuits que le brouillard enlace,

Celles que disent les flocons

Au refrain d’aigreur de la bise

Sur les bois noirs et les sillons

Par une lumière indécise.

Ce sont, si monotonement,

Presque tristesse et toute attente,

Ces mots lointains et toujours lents

Que la neige en tombant s’invente.

Conte à pleurer certainement,

De bûcherons ou de pauvresses

Dans ces rigueurs de l’ancien temps

Lorsque la mort frappait sans cesse

Les malheureux premièrement

Et tous ceux que la faim oppresse

Quand il gelait trois mois durant.

Il est heureux que l’on progresse

Car, si cela vous intéresse,

On n’en est plus là maintenant.

Ou faut-il qu’un doute me naisse

Au fond du cœur en l’écrivant ?

Ce sont les stances de l’Hiver,

D’ombre, de froidure et de glace

Où rien ne change, où rien ne sert

Quand on a la mauvaise place.

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Septembre Philosophe.

Rien qui vaudrait la peine et rien qui vaille,

Un jour du quotidien qui se nourrit

De clarté fade aux nuances de gris :

Les jaunes d’or se sont fait jaune paille,

Les vermillons, les carmins, les rubis

Et les ponceaux ont la pâleur d’un rose

Et quant aux bleus, d’azur au roi, je n’ose

Les qualifier sinon d’ardoise ou pis.

S’il est un vert ce n’est pas d’espérance,

Ou  clair, ni d’émeraude ou de printemps

Mais à peine visible ou presque autant

Qu’un reflet vague aux rivages d’errance.

La vague même où l’écume blanchit

N’est qu’un remous dans le ressac immense

Des temps passés aux rêves entrepris.

Quel souvenir serait une défense,

Quel avenir une compensation ?

Heureux sont ceux qui font de leur routine

Le seul objet de leur satisfaction

Et sont contents entre lit et cantine.

Heureux les travailleurs pour l’illusion

Qu’ils ont compris le but de l’existence,

Heureux tous ceux qui dans leur religion

Suivent le rituel avec constance ;

Je n’en suis pas. Dans un matin banal

Septembre fuit, les arbres se dépouillent,

J’écris tranquille,  et ce n’est pas si mal,

Jusqu’à ce que les mots aussi s’embrouillent.

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L'Hiver des Bancs Publics.

La mouette en planant s’étonne :

Sur les bancs il n’y a personne,

Où sont passés les amoureux,

Pressés, sereins ou langoureux

Qu’on y voyait rester des heures ?

Pas même une ombre n’en demeure

Alors que le soleil descend,

Le jour va se rapetissant,

L’instant me semble romantique

Et pas un chat, c’est atypique.

Pourquoi sont-ils donc tous absents

Se dit la mouette en passant ?

Vent du Nord dit la girouette,

Ils sont restés dessous la couette ;

Quand en hiver la pierre fend

Il vaut mieux le lit que le banc.

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