La Mauvaise Place.

Ce sont les stances de l’Hiver,

D’ombre, de froidure et de glace,

Des jours où l’horizon se perd,

Des nuits que le brouillard enlace,

Celles que disent les flocons

Au refrain d’aigreur de la bise

Sur les bois noirs et les sillons

Par une lumière indécise.

Ce sont, si monotonement,

Presque tristesse et toute attente,

Ces mots lointains et toujours lents

Que la neige en tombant s’invente.

Conte à pleurer certainement,

De bûcherons ou de pauvresses

Dans ces rigueurs de l’ancien temps

Lorsque la mort frappait sans cesse

Les malheureux premièrement

Et tous ceux que la faim oppresse

Quand il gelait trois mois durant.

Il est heureux que l’on progresse

Car, si cela vous intéresse,

On n’en est plus là maintenant.

Ou faut-il qu’un doute me naisse

Au fond du cœur en l’écrivant ?

Ce sont les stances de l’Hiver,

D’ombre, de froidure et de glace

Où rien ne change, où rien ne sert

Quand on a la mauvaise place.

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