Hôtel de la Vie-Avant.

 

 

Ils traversent tous les matins

En arpentant leurs habitudes,

Ils n’ont pas changé d’attitude,

Leur regard n’est pas plus éteint.

Trouvent-ils que la vie est belle

Tant que l’on peut dire : « moi, je » ?

Liberté de polichinelles

Qu’on manipule comme on veut.

 

L’automne suit ses feuilles mortes,

Ses nuages suivent le vent,

A l’hôtel de la Vie-Avant

Était une serveuse accorte

Le pain doré de nos moissons

Et le vin des belles années ;

Eux mangeront un pain de son

Dans leurs vignes abandonnées.

 

C’est ainsi que passe le temps,

C’est ainsi que changent les choses ;

Que l’on soit le chêne ou la rose

On ne choisit pas son moment.

 

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Monsieur le Président...

Monsieur le Président, la Mort qui met un terme

A nos plus beaux espoirs et à nos appétits,

Qui traite également le grand et le petit,

Vous arrache le chêne aussi bien que le germe,

 

Et qui fait le ciron égal au pachyderme,

La Mort qui n’entend rien aux chose de l’esprit,

Que n’arrête jamais la prière ou le cri,

Ni le feu de l’amour ni le cœur le plus ferme,

 

Cette Mort qui nous fait à tous grincer des dents,

Mérite, j’en conviens, Monsieur le Président,

Que vous autant que moi la traitions d’incivile.

 

Mais cependant s’il est dans une société

Cent façons de mourir qu’on soit jeune ou sénile,

Le meurtre, lui, n’est pas une « incivilité ».

 

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L'avenir.

De quoi demain sera-t-il fait ?

Ce n’est pas les habits qu’il met,

Tout juste son chapeau qu’il change

Et les hommes sont bien étranges

De s’inquiéter à cet effet.

Comme le fumier ou la fange,

L’or demeure ce qu’il était,

Jamais le bavard ne se tait,

Ni l’injustice ne se venge ;

J’ajoute pour être complet

Que c’est ainsi du Tibre au Gange.

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