Septembre Philosophe.

Rien qui vaudrait la peine et rien qui vaille,

Un jour du quotidien qui se nourrit

De clarté fade aux nuances de gris :

Les jaunes d’or se sont fait jaune paille,

Les vermillons, les carmins, les rubis

Et les ponceaux ont la pâleur d’un rose

Et quant aux bleus, d’azur au roi, je n’ose

Les qualifier sinon d’ardoise ou pis.

S’il est un vert ce n’est pas d’espérance,

Ou  clair, ni d’émeraude ou de printemps

Mais à peine visible ou presque autant

Qu’un reflet vague aux rivages d’errance.

La vague même où l’écume blanchit

N’est qu’un remous dans le ressac immense

Des temps passés aux rêves entrepris.

Quel souvenir serait une défense,

Quel avenir une compensation ?

Heureux sont ceux qui font de leur routine

Le seul objet de leur satisfaction

Et sont contents entre lit et cantine.

Heureux les travailleurs pour l’illusion

Qu’ils ont compris le but de l’existence,

Heureux tous ceux qui dans leur religion

Suivent le rituel avec constance ;

Je n’en suis pas. Dans un matin banal

Septembre fuit, les arbres se dépouillent,

J’écris tranquille,  et ce n’est pas si mal,

Jusqu’à ce que les mots aussi s’embrouillent.

                               ***