Place du Marché.

Sur la grand-place, orgueil d’une petite ville,

Où l’hiver pâle du soleil bat le pavé,

Siècle après siècle un même quotidien défile,

Rien ne semble à venir et rien n’est arrivé.

Au marché, pour les courses,

On échange trois mots,

Porte-monnaie ou bourse,

Anciens francs ou nouveaux,

Livres tournois, euros

Qu’importe à l’ail des ourses,

La Bintje ou le poireau ?

Quant aux grandes nouvelles

D’un petit monde clos,

Qu’on parle de pucelles

Ou bien de damoiseaux,

De filles, demoiselles,

Chauds lapins ou puceaux,

On apprend, on révèle

La même ritournelle.

Qu’on l’appelle « échevin »

Ou qu’on l’appelle  « maire »,

La rumeur ordinaire

Parle de pots de vin,

« D’influences », « d’affaires »

Et chacun et chacune

Devant cette « misère »

Se fait juge ou devin.

Ainsi s’en vont les jours, des jours vaille que vaille,

Semblables, sans façon, inchangés, incomptés,

Sur les pavés usés de toutes les cités

Où l’Histoire s’endort comme les murs s’écaillent.

                             *** 

Le Bouquet.

C’était un soir dans un musée

En je ne sais plus quelle année

D’une si longue et vaine attente,

Je vous écrivis la présente :

« Ce bouquet pour la Très-Aimée, 

La lointaine, si bien nommée,

En cette espérance rimée

Qu’un jour le Hasard lui présente

L’image de ces fleurs absentes,

De ces fleurs, comme elle, charmées

Qu’on ne les cueille ou ne les sente…

Ce bouquet pour la Très-Aimée. »

                               ***

« De ce bouquet, ma Très-Aimée,

Qu’ailleurs il pleuve ou bien qu’il vente,

La fleur ne peut être abimée.

En mon cœur, quoique il se contente

De votre image sublimée,

L’espérance est aussi constante. »

Cette dernière est plus récente,

Mais le même amour me tourmente,

Et la prochaine est préparée

Déjà pour une autre soirée.

                               ***

Le Chêne aux Biches.

I.

Le ciel est morne, l’air est gris,

Au fond des bois où le soir tombe

Une chouette pousse un cri ;

Le crépuscule est une tombe

Où le dernier soleil descend

Au bras d’une gracieuse morte:

Cette heure au bonheur caressant

Que maintenant la nuit emporte.

II.

Souvenez-vous, souvenez-vous

De ce grand chêne où quelques biches

Semblaient se donner rendez-vous

Toujours le même jour que nous...

Hélas, aujourd’hui le sort triche,

Nos belles amours sont en friche,

J’y viens envers et contre tout.

III.

Des rus aux sentes bocagères,

Nymphes des bois, esprits des eaux,

Elle n’est plus qu’une étrangère

Et moi le seul et dernier sot

Qui pour errer se remémore,

Dans les baisers qui ne sont plus,

L’avenir dont il rêve encore,

Comme s’il demeurait l’élu.

Avec vos amants,  j’imagine,

Vous rirez d’un cœur désolé ;

Il n’est sylvain, il n’est ondine

Qui ne voudrait m’en consoler.

                               ***

Du Vent dans les Vignes.

Je serais plus heureux

Si le grand vent qui souffle, en soufflant,  emportait

Toutes mes déceptions et celui que j’étais,

Tous ces jours qui s’en vont seraient moins douloureux ;

Je serais plus heureux.

Et je vivrais en paix,

Sans penser à jadis, sans rêver à demain,

Sans craindre l’existence et la mort en sous-main ;

Ce monde n’aurait plus du tout le même aspect

Et je vivrais en paix.

Mais le vent qui m’écoute

Ne peut faire envoler que des amours légères,

Les miennes sont de fonte à tout vol étrangères,

C’est tout ce que j’en dis et dont sourient la route

Et le vent qui m’écoutent.

En marchant dans les vignes,

Qui dormaient plus que moi dans cette aube d’hiver,

Pour vous distraire un peu, je composais ces vers

Et je vous les offris, quoiqu’ils n’en soient pas dignes,

En marchant dans les vignes.

                       ***

 

Sur le Pont Saint-Martin.

J’étais ce soir vers les dix heures,

Songeur, sur le pont Saint-Martin

Où votre visage demeure

Dans le crépuscule incertain

Comme un soir aux heures fanées,

Un de ces beaux soirs imprécis

D’un autre temps, d’une autre année

Où vous y étiez vous aussi.

Et nos jeunesses langoureuses

Avaient encore un avenir

Et nos amours étaient heureuses

Que rien n’aurait pu contenir.

J’écrivais, vous étiez ma Muse,

Les passants passaient en riant,

Pardonnez-moi si je m’amuse

De nous revoir aussi confiants

Car vous et moi, sans rien en dire,

Savons ce qu’il faut en penser ;

A l’heure où les jours se retirent

Les mots ne savent plus danser…

                     ***