La Folie d'un Sourire.

Et maintenant mon seul été,

A moi mon vers, à moi ma rime.

Muse du ciel ou de l’abîme

Et la seule fidélité !

A moi l’éternelle maîtrise

Au bout du périple lointain

Loin de ce vaisseau qui se brise

Et loin de ce soleil éteint.

A moi sur la page du livre

L’ultime mot de toute fin

Et la quintessence du « vivre »

Et l’inaltérable dessein.

A moi cette unique folie

Bâtie envers et contre tout :

L’aube qui libère et délie

Et ce sourire au rendez-vous.

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Le Papillon.

Erreur ou bien inadvertance,

Entre chez moi un papillon

Qui va se poser au plafond

Pour attendre, plein de constance,

Je ne sais quel évènement.

Je parle haut pour qu’il m’écoute,

Lui disant qu’il fait fausse route,

Qu’il se trompe certainement,

Qu’il n’y a rien qui se butine

Aux quatre murs de mon salon.

A ce moment passe un bourdon

Qui vient tout droit de ma cuisine

Et n’entend pas non plus raison ;

Bien sûr le papillon s’obstine

Et je me fâche, on le devine,

Sans qu’aucun me prête attention.

Sûrement demain, sans vergogne,

Je verrai défiler chez moi

La faune des champs et des bois,

Peut-être même une cigogne,

Des hirondelles sûrement,

Un héron cendré, une loutre,

Des musaraignes et en outre,

Comme ce soir évidemment,

Pour la beauté de mon plafond,

Un papillon !

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Le Cycle des Amours Déçues - XXII: Toutes les Amours.

Il est des amours plus torrides

Que n’est un été calabrais,

D’autres, je ne sais qui décide,

Dont la tendresse fait l’attrait

Et puis il en est d’un peu « frais »

D’être moins jeunes que timides

Enfin il est des amours vides

Dont, hélas, vous êtes si près.

Il est des amours sans remède

Et des amours sans avenir,

D’autres dont la pente est si raide

Qu’à peine peut-on s’y tenir,

Certaines qui vous font frémir,

D’autres à qui la raison cède

Comme il en est pour qui tout plaide

Sans qu’on parvienne à les unir.

Filles et fils d’un beau rêve,

Enfants d’un désir partagé,

Il est encor des amours brèves

De cour ou bien de potager,

De l’esprit chez les plus âgés,

Chez les plus jeunes pleines de sève ;

Il en est qui durent sans trêve,

D’autres qui vont se négliger.

Il est des amours incertaines

Qui n’iront jamais de l’avant

Enfin il est des amours vaines

Comme ces « oui » jetés au vent,

Maudit éparpilleur de graines

Dans le silence des couvents

Ou le bassin clair des fontaines

Qu’assèche l’été si souvent…

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La Rivière Grise.

Grisaille de l’âge et du temps

Comme le silence est tentant

Aux bords déserts de la rivière

Sans barques et sans lavandières,

Sans plus une fleur de l’été

Et sans ses reflets argentés.

Il coule une eau trouble et brunâtre,

Un cours sournois au goût saumâtre,

Une ombre où tout ombre se plaît,

Sans un remous, sans un reflet.

Image de ces jours qui passent,

Qui vous oublient et qui vous chassent

Grisaille de l’âge et du temps

Comme le silence est tentant.

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De Marbre et de Mots.

Clapotis, doux remous de la mer

Que souligne un quai de marbre usé

Où l’Histoire en titubant se perd,

Clapotis, doux remous de la mer,

Pourquoi donc, monotone et blasé,

Evoquer les brumes de l’Hiver ?

Et pourquoi, vide au nom sentencieux,

La nuit froide et ses murs silencieux,

Place morte autour d’un puits désert,

Qu’observent,  la mort au fond des yeux,

Ces fenêtres où la nuit se perd ?

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