Nocturne (Fantaisie).

Dans la nuit hulule un hibou,

Un chat-huant, une chouette,

Sûrement pas une alouette

Encore moins un caribou.

Quelquefois ce hululement,

A lui tout seul, lui seulement,

Effraye ceux qui sous la lune

Se promenaient tranquillement,

Ceux qui cherchaient, le cœur brûlant,

Un peu de fraîcheur à la brune.

Par malheur le hululement

De cette maraude en volant

Vous a quelque chose qui glace

Le plus ardent des sentiments

Et qui vous rend vain le serment

Après lequel on se délace.

(Non, cela s’écrit bien ainsi,

Si vous manquez le point, tant pis.)

Dans la nuit un hibou hulule,

Un gypaète ou un Grand-Duc

Mais jamais une libellule

Pas plus qu’un rouleau de bolduc.

                 ***

 

Longtemps Après. (Réponse au précédent.)

Vous que je fus dans l’innocence,

Aux jours de mon adolescence,

Je vous l’écris longtemps après :

Le savoir conçut des regrets !

Bien peu, bien peu de l’apparence

Mais combien plus pour l’espérance,

Ayant vu que, jour après jour,

On goûte à la fin dans l’amour,

Moins de rires que de silences,

Et moins de bonheur que d’absence.

                    ***

 

L'Enfance de l'Amour. (Vers de jeunesse.)

Combien de soirs durant ne parlâmes-nous point

De ces jeux de l’amour, ignorés de notre âge ?

Le ciel de nos espoirs se montrait sans nuages,

Les mots nous conduisaient toujours au même point.

Quand nous l’évoquerons, ces jours seront bien loin,

Sûrement désuet notre ancien bavardage,

« Chaque chose en son temps », nous répète l’adage ;

Ces vers de nos candeurs resteront les témoins.

Vaut-il mieux posséder qu’avoir bonne espérance ?

Le fait vaut-il, au moins, ce que vaut l’apparence ?

Nous ne le savions pas, nous pourrons en juger.

C’est à cela qu’on voit que notre temps s’écoule :

De notre esprit le doute, un jour, est délogé,

Devant les faits réels les vieux songes s’écroulent.

                                   ***

 

L'Eté en Ville.

Couleur d’un été de province

Les immeubles sont silencieux

Au pied desquels midi évince

Un cerne d’ombre consciencieux.

Il n’y a plus personne en ville,

Les tramways ne vont nulle part

Au bout de leurs rails inutiles

Où poussent des chardons épars.

Il est temps de changer d’écorce

Pour les platanes poussiéreux

Sous ce ciel toujours vide à force

D’être aussi profondément bleu

Et les vieux bancs de bois s’écaillent,

Solitaires, dans la chaleur

Et les gazons couleur de paille

Rêvent d’une fontaine en pleurs.

                    ***

 

Bifurcation.

La route qui bifurque ici

N’explique pas ses horizons,

Le sort, sans doute, a ses raisons

Et c’est peut-être mieux ainsi.

Le vent qui balaye les quais

Y fait un bruit de feuilles mortes,

Le mois d’août charge ses paquets,

L’été va repasser la porte.

Un jour  « zénith » et « apogée »

Deviennent des mots inutiles,

Nos désirs ont changé de style,

Une autre chaîne s’est forgée.

Au pied du pont, au bord de l’eau,

On voit faner les herbes folles

Et tout un automne est enclos

Dans chaque feuille qui s’envole.

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