Petite ville.

Petite ville d’un été

Dont les commerces en faillite

Aux rues baillent de tous côtés

Et que l’Histoire oublie ou quitte,

Petite ville où les gens vont,

Les uns blafards, les autres ternes,

Avec des rides sur le front,

Des yeux que la pauvreté cerne,

Petite ville qui n’a rien

Hors la naissance d’un grand homme

Dont nul ici ne souvient

Et qui n’attire pas en somme,

Petite ville, que veux-tu,

Il va nous falloir disparaître

Puisque notre âge est révolu

Sans espoir jamais de renaître.

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Une chanson en Cornouailles.

Pissenlits, boutons d’or et primevères,

Vergers en fleurs, tulipes des jardins,

Qui peut garder quelque penser sévère ?

Printemps, vous êtes un joyeux gredin !

Je suis les chemins creux de Cornouailles,

Chantant où j’entends le merle chanter,

Des chants d’amour, des chants de fiançailles,

Qu’Avril au loin s’amuse à répéter.

Marcheur marchant au chemin qui chemine,

Prête l’oreille et reprend le refrain,

La vague azur que l’écume domine

Chante de même avec autant d’entrain.

Au doux printemps de la vieille Bretagne,

Aux jours d’entre l’iris et le lilas

Que cette joie nouvelle, en croissant, gagne

Jusqu’aux plus malheureux et aux plus las !

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Un printemps breton.

Barrant l’horizon devant moi,

Aux derniers feux du crépuscule,

Brillent les falaises de Groix ;

La vie, un étrange pendule,

Qui va sans cesse pour chacun

De l’espérance qui persiste

A des rêves trop tôt défunts,

Me trouve ce soir réaliste.

J’admire le bleu de la mer

Et l’ocre doré de la plage,

Le port où mon regard se perd

Aux mats de ces bateaux trop sages,

Le soir me semble assez content

Des vagues d’argent débonnaire

Et je me dis que ce printemps

A fait du mieux qu’il pouvait faire.

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