Ma poésie.

C’est un salmigondis replet

Ou comme un pâté de rillettes,

D’épithalames, de poulets,

De grands sentiments en paupiettes,

D’odes, rondeaux ou de sonnets

Avec en bordure d’assiette

Une couronne de regrets,

Sans oublier une mauviette[1]

Assaisonnée en virelai,

Saupoudrés faute de sarriette

De mes chagrins au grand complet

En quelques ballades inquiètes.

A force, on grossit du collet,

La tête se fait grassouillette,

On est perclus de bourrelets

Et l’on se résigne à la diète :

Octosyllabes, triolets

Ou l’art d’écrire des miettes

En de gros volumes complets ;

Octosyllabes, triolets.

Ce sont de faciles couplets

Pour une facile cueillette ;

Octosyllabes, triolets

Ou l’art d’écrire des miettes.

                               ***
 

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[1] Jeu de mots sur le sens de « mauviette » : à l’origine l’alouette commune.

A qui ?

A qui ne s’est jamais complu

Aux beautés par trop éphémères

Des horizons irrésolus,

A qui ne s’est jamais complu

Dans les mêmes mots trop relus,

J’offre ces couronnes amères,

Où ceci s’écrit : « A naguère,

Et puis à l’amant inconnu,

A qui ne s’est jamais complu

Aux beautés par trop éphémères.»

                               ***        

Le tilleul.

Le tilleul embaume la nuit,

Je regarde les hirondelles,

De la rue monte moins de bruit ;

Le tilleul embaume la nuit.

Là-bas où l’ombre m’a conduit

Aux parfums du jardin se mêle

La fraîcheur de ce soir qui fuit

Dans une douceur éternelle.

Une première étoile a lui,

Le cœur en paix je me rappelle…

Le tilleul embaumait la nuit,

Je regardais les hirondelles.

                               ***

L'amour forteresse.

(Château du Bernstein - Alsace.)

Il pleut comme l’Automne pleut

Quand le froid revient dans les villes

Obscures des minuits boueux

Au désert des places hostiles.

Vous qui veillez en languissant,

Repensez à votre jeunesse

Et répétez ses mots puissants :

« Mon amour est ma forteresse. »

Tant et tant d’Automnes ont plu

En balayant ses murs sans cesse

Sans qu’aucun d’eux n’ait jamais su

Faire triompher sa tristesse !

Laissez donc cet Automne-ci

Faire comme ont fait tous les autres,

Laissez le s’enrager ici

Et répétez comme l’apôtre

Que rien ne séduit ou n’oppresse :

« Mon amour est ma forteresse. »

                               ***

Buvons un verre (dialogue).

(La Petite France - Strasbourg.)

Jacques, Bernard ou Jean, - Quelle importance ? –

Et,  pourquoi pas, ou vous ou moi ?

Nous avons bavardé comme il se doit

Quand on retrouve un vieil ami d’enfance

Jacques, Bernard ou Jean, - Quelle importance ? –.

« Et qu’as-tu fait et qu’as-tu vu là-bas ?

Allez, comme autrefois, viens prendre un verre ;

Ici, tu sais, les jours ne changent pas,

Ne changent pas ou bien ne changent guère.

Les gens non plus, c’est peut-être une chance,

C’est ce qu’on dit, peut-être ce qu’on croit,

Jacques, Bernard ou Jean, - Quelle importance ? –

Et,  pourquoi pas, et vous et moi ? »

« Il y a bien longtemps, je suis parti,

Je suis parti sur les chemins de l’existence

En qualité de tout jeune apprenti.

Je les ai parcourus avec constance

Et puis, l’âge venant, comme un chacun,

Je m’en suis retourné vers ma province

Mais c’est sans gloire et puis sans titre aucun,

Ma bourse est plate et mon bagage est mince.

Mes seuls  acquis sont le fait d’expédients,

Quelque ironie aux dépens de la science,

Cette résignation, j’en suis conscient,

Qui fait le pauvre, et beaucoup de patience.

J’ai peu gagné si j’ai beaucoup appris

Mais ce savoir change bien peu de choses

A mon assiette et dans un hiver gris

Il ne sait pas faire fleuri des roses… »

« Ainsi pour toi, tout autant sous mon toit,

Buvons ce verre à notre ressemblance,

Jacques, Bernard ou Jean, - Quelle importance ? –

Et,  pourquoi pas, à vous et moi !

                               ***