Bon Anniversaire.

Musée de l’Oeuvre Notre-Dame. Strasbourg.

Souviens-toi des soixante-deux,

Merveilleux, faibles ou hideux,

Souviens-toi des soixante-deux !

De quoi parlé-je ? Eh bien des ans

Qui constituent ton existence,

D’amour, de peine et de présent

Changeant au gré des circonstances.

Du mauvais comme du bon temps,

Sentiers des bois, routes des plaines,

De ton voyage tout autant

Où je te vois bien perdre haleine ;

Pardon, je joue avec les mots,

Ce ne sera pas tout de suite.

Beaucoup de biens, beaucoup de maux

Vont dépendre de ta conduite.

Aussi tâche de bien choisir,

Toi qui possède l’expérience

Des catastrophes du désir

Et les arcanes de la science

De tout avoir sans rien saisir.

Souviens-toi des soixante-deux,

Merveilleux, faibles ou hideux,

Souviens-toi des soixante-deux !

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Ambre-Marine.

Mon rêve est semé d’oliviers

Au vif-argent du crépuscule,

D’ombres longues sur les sentiers

Où plus un passant ne circule,

Du bronze ardent des libellules

Que le soir vient revivifier

D’agapanthes en campanules ;

Mon rêve est semé d’oliviers.

Mon rêve est fait d’ambre marine

Où je vois danser ton regard

Au bord d’aurores purpurines.

Je fus un voyageur hagard,

Ombre solitaire et chagrine

De quelque contrée à l’écart,

Mais sur la route benjamine

S’éloignent la friche et l’essart,

La moisson des jours se devine

Au carrefour de nos hasards ;

J’ai dit aux lignes pérégrines :

Mon rêve est fait d’ambre marine.

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L'Espoir, la Fête et le Regret.

Dimanche gris sur des trottoirs de pluie,

Une après-midi presque enfuie,

La tiédeur d’un appartement,

L’hiver en somme et simplement.

Des images que l’on ressasse

Et seul ou non, le temps qui passe

En gouttes d’eau sur les fenêtres

En « autrefois » et en « peut-être ». 

L’un après l’autre des prénoms

Liant à mortaise et tenon

Tout ce qui fut à ce qu’on est,

L’espoir, la fête et le regret…

Dimanche gris, calme et sans âge,

En uniforme de nuages,

De froides averses et de vent,

Et d’hiver derrière et devant.

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Le Cycle des Amours Déçues XIII. L'Epistolier.

En attendant que le sommeil vous prenne,

Que lirez-vous ? Une lettre de moi ?

Non, c’est un non, et comme à chaque fois,

Ce non que vos lèvres égrènent,

En attendant que le sommeil vous prenne.

De l’an qui meurt à celui qu’on étrenne

Je pose ma question sans grand émoi :

En attendant que le sommeil vous prenne,

Que lirez-vous ? Une lettre de moi ?

Je sais que non et ce non c’est ma croix.

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Le Cycle des Amours Déçues XII. Le Romantique.

Une averse en gouttes glaciales

Cingle la grisaille des toits ;

Qu’elle est loin la fête nuptiale

Et cependant je pense à toi.

C’est une longue promenade

Où les souvenirs de jadis

Doivent bien accueillir, maussades,

Ces tristes jours qui sont leurs fils.

L’Amour n’est plus qu’un dieu farouche,

Du matin blême à son lever

A ce soleil froid qui se couche

Il ignore le mot : « rêver ».

Mais s’il ne veut plus me sourire,

S’il ne te cause plus d’émoi,

Mon cœur conserve en point de mire

Son espérance d’autrefois

Qu’aucun hiver ne peut proscrire

Et sous la pluie, je pense à toi.

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