Anniversaire.

De l’eau passera sous le pont,

Tranquillement indifférente :

Ce sont nos jours comme ils se font

Qu’en s’enfuyant la rivière chante.

La rivière aux mille reflets

Où se mire notre existence,

Nuages couleur de regret,

Eclair, joyeuse incandescence

Au hasard de tous les instants

Dessus la rivière changeante

Et par les écluses du temps

Où son flot parfois s’impatiente.

Et de nos passions millénaires

Qui durent ce que nous durons,

Et de nos chagrins solitaires

Qui s’en vont comme ils reviendront,

Il passera plus d’une vague,

D’un tourbillon ou d’un remous

Avant que nos jours divaguent

Au flot qui va je ne sais où.

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La Millième.

Ce n’était vraiment rien à la première page,

A la dixième, peu; quant on en vint à cent

Peut-être un horizon mais pas un paysage,

Naquit la cinq centième et c’était un présent

A tout le moins tangible aux marges de l’ouvrage.

Puis le nombre augmenta mais qui s’en aperçut,

Feuilles mortes du temps, temps des nouveaux ombrages,

On en compta sept cents, un seul homme le sut.

Et l’on trouvait de tout, de tout dans ces images,

Illusions de toujours et rêves en retard,

Peines du quotidien et bonheur de passage

Et l’on y faisait même aux trois-fois-riens leur part ;

Sept-cents fut oublié, on compta d’avantage,

De la feuille à la feuille, après combien de mois

Le volume en a mille et mille est un bel âge ;

Je n’en sais la valeur mais j’en connais le poids.

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La page que vous venez de parcourir est la millième de ce blog. Un grand merci à toutes celles et à tous ceux qui lisent et partagent ces textes avec tant de persévérance.

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Anniversaire.

C’était un jour d’anniversaire

Où, c’est vrai, je n’ai pu faire

Beaucoup plus de choses pour toi

Que souhaiter de vive voix

Ce qu’on souhaite d’ordinaire

En pareille occasion pour plaire.

Tout en rêvant de faire mieux,

Je me disais, eh bien, mon dieu :

Je n’ai pas pu t’offrir de perles

Pas plus d’ailleurs que de diamants,

Tout juste les mots d’un amant ;

Faute de grive on mange un merle.

Je n’ai pu t’offrir de vison

Ni de voyage romantique

Mais mon cœur, mon corps, ma raison ;

N’est-ce pas un bon viatique ?

En y repensant après coup

Peut-être ai-je tort sur le tout…

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