Les chemins de l'Histoire.

 

 

Ce flot qui monte lentement

Il passera bientôt la digue.

Ni le pourquoi ni le comment

Ne m’intéresse ou ne m’intrigue.

 

Après, advienne que pourra,

On sauvera ce qui peut l’être

Et poursuive qui poursuivra :

De quoi sommes-nous vraiment les maîtres ?

 

N’est-on pas plus qu’un sablier

Que grain après grain l’heure vide ?

J’écris pour ne pas oublier

Mais chaque mot creuse une ride.

 

Je ne m’amuse pas beaucoup

De voir où l’Histoire chemine

Certain de m’y casser le cou

Mais il faut bien que l’on termine…

 

L'arc-en-ciel.

(Plage de Guidel - Bretagne.)

Le faix pesant de mon passé

Fléchit mon présent en arrière

Et je trébuche à la lumière

Des jours de longtemps délaissés.

De la saison des canicules

J’espère un orage de feu

Qui, sauvage, balaye et brûle

De ce qui fut, tout ce qu’il peut.

J’espère en la rivière en crue

Qu’elle charrie en son torrent

De noir oubli, les choses vues

Que je m’en vais remémorant

Et je guette la survenue

Pour ce qu’il reste d’essentiel

En cette existence têtue

De l’immense arc-en-ciel.

                        ***

Le copiste.

Tenter de conserver la trace

D’un savoir qui ne vaut plus rien

En espérant, car le temps passe,

Un autre à venir et qui vient.

Je sais déjà qu’il s’intéresse

A l’histoire des temps anciens,

De ce même temps qui me presse

Et qui va devenir le sien.

C’est pour lui que j’écris ces pages,

Je les relis à haute voix,

Leur écho traverse les âges,

Il les redira comme moi.

C’est tout mon but, mon espérance,

Ce que je conserve est précieux,

Un grand savoir en déshérence

Et pour lequel je fais au mieux.

Je sais, l’oubli ronge les âmes

Comme les rats le parchemin :

J’entretiens une pauvre flamme,

Je maintiens ouvert un chemin.

                               ***