Le petit vent dans les vignes.

Un petit vent se promène léger

Et se faufile allègre entre les lignes

D’or flamboyant de l’automne des vignes,

Aux derniers feux d’un jour en viager.

Il est bavard mais les chants qu’il murmure

Parlent de Juin à de grands bois roussis

Qui ne l’entendent pas et n’en ont cure ;

Demain accueillera Novembre, ici.

Tant pis, il continue, il batifole,

Le petit vent qui rappelle l’été ;

La fin d’après-midi au loin s’envole,

Le petit vent s’amuse sans compter.

Et c’est le soir, les couleurs s’assombrissent,

Le petit vent, comme il était venu,

Repart, bien loin des feuilles qui pourrissent

Et de ces bois qui seront bientôt nus.

Il ne faut pas que cela vous désole,

Ce petit vent qui courait dans les vignes

Vous le retrouverez ici -parole !-

Courant pour vous, joyeux, entre les lignes.

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