Dialogue.

Entre bavardage et silence

Pas un geste et pas un désir,

Rien à prendre ou à retenir,

Pas plus qu’à raconter je pense.

Les heures bâtissent des jours

Qui en font bien peu pour me plaire

Et dont je ne sais trop quoi faire,

Tristes ou joyeux tour à tour.

« Pour moi, je les prend comme ils viennent »,

Me dit ce lutin familier

Dont les avis parfois retiennent

Ma main d’écrire et parfois de rayer.

« Et si je faisais autrement

Il m’en viendrait de longues peines

Et beaucoup de désagréments,

Je vivrais de calembredaines. »

Soit, mais Il est aisé quand même

Pour un lutin d’être bohème…

                               ***     
  

Pour changer...

Un peu de soleil, un peu de silence,

Ce sera peut-être un joyeux matin,

Rien que d’y penser m’en voici certain :

Un bout de papier et les mots s’élancent.

Courez, accourez, dansez et chantez,

Bruissez, murmurez sur la page blanche ,

Remplissez-la bien, si quelqu’un s’y penche

Qu’il ait de quoi lire et puis raconter.

Un peu de printemps, un moment tranquille,

Gaiement insouciant, doux et nonchalant ;

Glissant, sautillant, courant s’envolant,

Les mots font les fous, les heures défilent.

Les lignes aussi sans chercher d’effets

De style et déjà l’on change de ligne,

Grâce au bon moment qui persiste et signe

Voici qu’à midi le poème est fait.

                               ***

Que répondre ?

(Albi - Tarn.)

Je ne sais pas ce que le vent raconte

Soulevant la poussière du chemin,

Le feuillage s’agite et parle en vain,

Je ne le comprends pas et j’en ai honte,

Moi, qui depuis cinquante ans chante, bois,

Monts, lacs, routes, ruisseaux rivières,

La course d’un nuage ou la lumière

Et l’éternelle succession des mois…

Je crois parfois surprendre une parole,

La suivante à l’instant me fait défaut

Et la troisième, à peu près aussitôt,

Se perd, s’assourdit ou s’envole.

Je reste là, triste et penaud,

L’horizon semble attendre une réponse

Que je ne puis, en cette langue absconse,

Lui faire aussi bien qu’un moineau !

                     ***

En attendant Avril.

On dit que voici le Printemps,

Voire, car il a neigé à l’instant

Sur ce qui n’était que promesse ;

Les frimas ont un droit d’aînesse.

Mais à quelle fleur se vouer

Si cette pauvrette trépasse

Ou peu s’en faut – Dieu soit loué ! –

A la moindre bise qui passe !

Je regarde ce jardin blanc,

Je n’y trouve plus mes narcisses,

La neige a recouvert les bancs

Et les arbres de sa pelisse.

Si le jaune des forsythias

Me met un peu de baume au cœur,

Si tant est que printemps il y a,

Il hésite un peu j’en ai peur.

Je vous ai fait ces quelques vers

En attendant que ce revers

De notre espérance s’efface

Et qu’Avril occupe la place.

                               ***        

Non...

On ne meurt pas mais c’est le monde qui vous chasse,

Ces enfants trop tôt éloignés, le temps qui passe,

L’absence des amis et celle des parents ;

On ne meurt pas, un jour c’est le passé qui vous reprend.

Car la ville a changé et même la lumière,

Les arbres ont grandi au bord de la rivière

Et puis, dans votre rue, où donc est la maison

De votre enfance et le jardin sans horizon,

Le royaume des jeux de vos belles vacances ?

Et le temps de l’étude avec ses espérances,

Lorsque vous vous pensiez seul maître du destin,

Certain du but mais ignorant tout du chemin ?

Voilà pourquoi, malgré ce qui blesse ou ce qui lasse,

On ne meurt pas mais c’est le monde qui vous chasse…

                               ***