Poésie, Lentilles et Politique.

Je m’attache à trier mes vers

Comme d’autres trient des lentilles,

Avec des bonheurs très divers :

Ils sont bien rares ceux qui brillent.

C’est un travail assez ingrat,

Je reprends, raccommode et coupe.

La ménagère au moins fera

De ses lentilles, une soupe…

Mes vers faciles et brouillons,

Pour le peu que j’en imagine,

Me feront boire le bouillon

Quoique ce soit que j’en cuisine.

Ne faut-il pas m’en inquiéter

Et,  sans grands changements pratiques,

Réfléchir à m’orienter

Dans le discours en politique ?

Ne puis-je pas tout aussi bien

Que les grands orateurs, mes frères,

Promettre tout et son contraire

Pour n’aboutir jamais à rien ?

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Beau Fleuve Loire.

Beau fleuve Loire, où donc es-tu,

Qui coulait sous ma fenêtre ?

Maudit soit le Hasard obtus !

Beau fleuve Loire, où donc es-tu ?

Qu’il me point ce regret  têtu,

Qui chaque jour vient à renaître !

Beau fleuve Loire, où donc es-tu,

Qui coulait sous ma fenêtre ?

Mon rêve n’est pas seul perdu,

Je sais qu’il ne peut plus rien être

De ce que je croyais mon dû :

Mon rêve n’est pas seul perdu.

Le silence où je me suis tu

Demeurera l’unique maître ;

Mon rêve n’est pas seul perdu ;

Je sais qu’il ne peut plus rien être.

Beau fleuve Loire, où donc es-tu ?

                               ***

Ma Montre.

Où donc ce jour est-il parti,

Défait avant qu’il ne commence,

Ma montre m’aurais-tu menti,

Où donc ce jour est-il parti ?

Le temps qui nous est imparti

Borne par trop notre existence,

Où donc ce jour est-il parti,

Défait avant qu’il ne commence.

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Un Avenir Douteux.

De la douceur, de la lumière,

Pour en faire une provision,

Avec sagesse, en prévision

Des jours de gel au cœur des pierres,

De brume au bord de la rivière

Et de boue au fond des ornières.

Je ne crains pas que cet hiver,

Ce qui le suit peut être pire ;

Il est des printemps qui n’inspirent

Aucune chanson à mes vers,

Il est des printemps à l’envers

Où l’on s’égare, où l’on se perd.

Demain toutes les feuilles mortes

Auront pris le chemin du vent,

Ce même vent qui les emporte

Nous trouvera toujours rêvant

Et sur le seuil de notre porte,

Et non moins démunis qu’avant.

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Aux Sources.

D’ici aux sources de Mémoire,

Seigneur que le chemin est long !

Si long et combien dérisoire,

D’ici aux sources de Mémoire.

Pour cent échecs, une victoire,

Pour cent déserts, un beau vallon,

D’ici aux sources de Mémoire,

Seigneur que le chemin est long !

                               ***