La Lecture.

Je suis au soleil et je lis,

Tout le reste est sans importance :

Les amours tissées d’inconstance

Aux mille souvenirs pâlis,

Toutes les peines encourues,

Ô mon aveugle ange-gardien,

Au hasard des jeux quotidiens,

Et des fortunes de la rue.

Les mots me donnent en aubade

Une promesse d’infini

Où renaissent tous les bannis

De mes espérances maussades.

Le monde se plaît à changer

Qu’écrivent les mots d’une page,

Liqueur des plus nobles cépages

Pour le cœur le plus affligé;

Je lis et rien d’autre ne compte,

Douceur des printemps de mémoire,

Souple étoffe d’or et de moire,

Serais-je ce qu’on me raconte ?

                               ***                                       

A Tire d'Ailes.

Un petit bonjour du Printemps

Qu’écrit le vol des hirondelles

A tire d’ailes, si gaiement,

Un petit bonjour du Printemps.

Comme autrefois joyeusement

Au nom des jours que je rappelle :

Un petit bonjour du Printemps

Qu’écrit le vol des hirondelles.

                    ***

 

Requiem.

Que vous chanterai-je aujourd’hui

Puisque je sais les chansons vaines

Et qu’il va bientôt faire nuit :

Que vous chanterai-je aujourd’hui ?

Une complainte ? Quel ennui !

Une ronde ? J’en sais à peine.

Un canon ? Seul je ne le puis.

Ou quelque comptine incertaine ?

Un chant d’amour ? L’amour me nuit.

Que vous chanterai-je aujourd’hui

Puisque je sais les chansons vaines ?

Ma foi, peut-être bien ceci.

La minute « d’après » me glace

Où je me vois, ne voyant plus

Puisque en moi je n’ai plus de place

Et qu’il fait froid où mon cœur fût.

Ce cœur qui ne sait plus que j’aime,

Ces mains que l’on dirait de bois

Et ces lèvres qui se sont tues…

Demain je serai à l’étroit

Sous un peu de terre battue,

Que dès lors je ne sois plus rien,

Que sur terre mon nom s’efface,

Puisqu’il le faut…

                               Mais, j’en conviens :

La minute « d’après » me glace.

                               ***                      

Au Bon Retour.

Peu me chaut les hautes montagnes

Et leurs neiges sous le ciel bleu

Peu me chaut la belle campagne ;

France ? Italie ? A qui les veut !

Horizons lointains, découvertes,

Beautés, naturelles ou non,

Parfums, lumière en pure perte,

Trésors dont j’ignore les noms,

Poussière enfuie au vent qui souffle

Sans me causer le moindre émoi :

Je suis heureux dans mes pantoufles

Au bon retour en mon chez-moi.

Voyez ici comment s’exprime

Ce grand plaisir qui m’est de droit

Lorsque j'en tourne quelques rimes :

Ayant fait tout ce que je dois

Je me réjouis en mon intime

Au bon retour en mon chez moi.

                               ***       

La Couleuvre D'Or.

Il dort

Au fond de moi

Une couleuvre d’or

Ignorante des lois,

Un serpent

Débonnaire

Aux yeux d’argent,

Aussi patient

Que je suis éphémère,

Aussi vieux

Que le bois, le nuage et la terre,

Aussi joyeux

Que la Mort est amère…

                               ***