Lumière de l'automne.

(Canal du Rhône au Rhin près de Plobsheim - Alsace.)

La lumière d’automne est si mélancolique,

Si pleine de regrets et de séparations,

D’inéluctables fins et de vaines suppliques

Et douce malgré tout de l’être sans passion.

Une peine tranquille et peut-être opportune

Où vont se dissiper les excès de l’été,

L’excès de son ardeur, celui de sa fortune,

Vanité de ce monde où tout est vanité.

Aube longue à venir que chaque jour repousse,

Chacun pourrait trouver matière à méditer

Dans le vent qui fraichit et dans la feuille rousse,

Un jardin qui se fane a de quoi raconter.

Ma parole n’est pas la parole angélique,

Je ne suis qu’un passant amoureux des reflets

Et des mots qu’on assemble en ces bouquets uniques

Dont, comme les saisons, l’éphémère me plaît.

L’éphémère et le temps, l’un et l’autre s’impliquent,

Je me tais maintenant, mon poème est complet,

Vous me pardonnerez ce chant presque mystique,

La faute n’en est pas à celui qui l’a fait,

La lumière d’automne est si mélancolique…

                               ***        

A mon bureau.

J’ai soudain le désir, peut-être un peu gamin,

D’écrire à mon bureau quelques vers qui me plaisent ;

Le vieux bois patiné, lisse et doux sous ma main,

Je ne sais pourquoi, me remplit toujours d’aise.

Je m’amuse parfois à rêver son destin ;

Pour le mieux contempler je recule ma chaise,

Je souris dans le vide et demeure songeur…

Dans un lointain château, derrière une fenêtre

Qui donne sur un parc où déjà l’été se meurt,

Encombré de papiers – d’un écrivain peut-être ?-

Je le reconnais bien mais l’homme que j’y vois

Pour être écrivain me paraît trop sévère,

Si ce n’est son parent ce doit être Louvois

S’occupant d’un bastion ou même d’une guerre.

La plume grince un peu, la nuit gratte aux carreaux,

Qu’arrive-t-il après ? Après, les choses changent.

Le tumulte du temps emporte le bureau,

C’est, chez un commerçant, une table où l’on range,

Où l’on mesure aussi les pièces d’un tissus

Qu’on vend à la vite et mesure de même,

On a fait pour cela ces entailles dessus .

Il sert pendant cent ans grâce à ce stratagème,

Après une faillite et deux ou trois conflits

C’est au troisième étage, une pièce assez sombre,

Des livres sur un coffre et rien d’autre qu’un lit,

L’habitant de ces lieux se confond avec l’ombre,

Assis à mon bureau, plus voûté qu’il ne faut

Et le stylo en main je vois qu’il y corrige

Les devoirs d’une classe d’au moins trente étourneaux

Qui ne verra jamais éclore de prodige.

Passe trente ans de plus, adieu l’instituteur,

Toujours peu fortuné, toujours célibataire

Il n’a pour héritier bien sûr qu’un brocanteur

Qui vend à un quidam -mais c’est un antiquaire-

Ce bureau que j’achète à son prix de rigueur,

Un meuble qui depuis n’a cessé de me plaire.

Souriant dans le vide et demeuré songeur,

Après un long moment je compose cette ode

Sans nulle prétention, sans aucune valeur,

Ce jour à mon bureau...   demain pour ma commode ?

                               ***

Soirée.

Sur les champs moissonnés

Glisse le crépuscule,

Une brise a passé

Sur les champs moissonnés,

Hors des chemins lassés,

Vers l’horizon qui brûle,

Sur les champs moissonnés

Glisse le crépuscule.

                               ***