Soirée.

Sur les champs moissonnés

Glisse le crépuscule,

Une brise a passé

Sur les champs moissonnés,

Hors des chemins lassés,

Vers l’horizon qui brûle,

Sur les champs moissonnés

Glisse le crépuscule.

                               ***

Ironie du soir.

Pourquoi ce petit mot joyeux ?

Je m’en vais rêver d’autres lieux,

De délices inespérées,

Au long très long d’une soirée

Qui ne m’annonçait pas pourtant,

Au fil ténu de ses instants,

Mieux qu’un cours banal, sans surprise,

De ceux qu’aucun charme ne grise.

Mais, n’est-ce pas,  quand vient le soir

On peut songer au lieu de voir

Et pour si peu se mettre en transes :

C’est le secret de l’espérance.

                               ***

Histoires courtes- I.

Il marchait lentement, voûté,

Le long du trottoir déserté

En dispersant les feuilles mortes

Dans l’odeur sèche des platanes

Avec un peu l’air de Peau d'Âne,

Pensif et des soucis de toutes sortes.

Un soir de l’été finissant,

Et bien moins flâneur que passant,

Il s’en allait ; le crépuscule

Avait cette douceur inquiète

Des plaisirs sur lesquels empiète

Une ombre qu’on se dissimule.

Sur un ciel de vague clarté

Un double rang d’arbres bleutés

S’endormait devant lui, paisible.

Il s’éloignait, peine et mystère,

Moins promeneur que solitaire

Vers un rendez-vous invisible.

                               ***