Hier et aujourd'hui.

Un jour d’été, toujours le même,

Où rien, jamais, n’aurait bougé

Et dans le silence inchangé

Ces belles images que sème

Sur un chemin outrepassé

D’un soleil dans toute sa gloire,

Le chant heureux de ma mémoire

Pour tous ceux-là qui m’ont laissé.

Un jour d’été sans amertume

Qui m’offre des heures plus belles

D’être aussi celles qui rappellent

Ces ors ternis qu’un mot rallume

Et la douceur d’un autrefois

Qu’avec l’instant présent je tisse

En la trame étrange où s’unissent

Tant de merveilles à mon choix.

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Les chemins blancs.

Par les grands chemins blancs

Où le vent balaye l’automne,

A petit souffle, à grands élans,

Une ombre qui passe chantonne

Un refrain désolant

Par les grands chemins blancs.

Refrain des jours, refrain du temps,

Refrain des feuilles rousses,

Du ciel d’étain sur les étangs ;

Où sont les nuits d’été si douces

Et leurs étoiles de diamant ?

A l’horizon de faux-semblants

Des brumes pèlerines,

A contre-cœur, toujours plus lent,

Le soleil se dessine

Aux bords des arbres frissonnants

Par les grands chemins blancs.

La fougère a dit à la mousse :

« Prenez l’or de mon testament

Pour payer mon enterrement.

S’il faut que demain je repousse

Je ne dirai pas autrement. 

D’ambre, de satin et de soie

Où sont les soirs et les matins

Si clairs dans les taillis à claire-voie

Et puis qu’est devenue la joie ? »

La branche noire d’un sapin

Lui répondit se balançant :

« Je les ai croisés tout là-bas,

Il y a trois jours de cela,

Là-bas, tout au bout de l’ormoie[1]

Où ils passaient en s’en allant

Par les grands chemins blancs. »

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[1] Ormoie : nf, endroit où poussent des ormes.

Plume à la main.

Que fait-on la plume à la main ?

On brode sur le temps qui passe,

On évoque ses lendemains,

C’est un peu faire du sur-place

En s’imaginant le contraire.

On dit que les mots portent loin,

Les miens, peut-être terre à terre,

Comme moi, restent dans leur coin.

Ils ne dépassent pas la ligne

Où je les ai calligraphiés

Lorsque, pour terminer, je signe

D’un trait au bas de leur cahier.

Que fait-on la plume à la main ?

On compose bien des ouvrages

Qui n‘ont jamais de lendemain

Et dont, vingt ans plus tard, les pages

Découvertes dans un tiroir

Vous feront peut-être sourire

Ou songer sans vous émouvoir

Qu’il était vain de les écrire.

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