Si Proche, si Lointaine.

(Venise depuis le Lido.)

Douceur du soir qui vient où Venise est lointaine

Et la mer tout autour qui reflète le ciel

Teint de rose pastel, tons de jade et de miel,

La ville est pourtant là, on la distingue à peine ;

Douceur du soir qui vient où Venise est lointaine.

Douceur du soir qui vient sur le miroir des eaux,

Que la paix soit sur toi, si proche et si lointaine

Mais celui qui regarde a-t-il peint ce tableau ?

Le crépuscule approche et c’est lui qui m’emmène,

L’heure est à la tendresse, aux mots confidentiels,

Que la mer tout autour, en reflétant le ciel,

Va porter à Venise, à Venise sereine,

A cette heure, si proche et pourtant si lointaine.

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Les Couche-tôt.

La  nuit est très bonne commère,

On l’interroge, elle répond

Car pour n’avoir pas de lumières

On n’est pas privé de raison.

Le sens commun et le silence

Favorisent la réflexion,

Ne sont-ils pas tous deux l’essence

De l’ombre et son inclination ?

Chaque jour de notre existence

Nous nous posons mille questions,

Sur ses avis, à son instance

Nous leur trouvons des solutions.

Elle nous avise et conseille

Et nous tient de sages propos

Lesquels vaillent bien que l’on veille ;

C’est tant pis pour les couche-tôt.

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L'Ecrivain Public.

Trois sous pour quelques mots, ne les valent-ils pas ?

Ecrire n’est pas rien, si vous saviez ce qu’il en coûte !

Un écrivain public ne gagne pas sa croûte

En usant de grands mots comme « âme » ou comme « appas »

Que ne comprendrait pas la coquine ou la belle

A qui son amoureux veut envoyer des vers.

Ni bergère à rubans, ni gente demoiselle :

Où « mon Amour » suffit, « Phyllis » va de travers.

« Ma Biche », « mon Aimée » et même « ma Colombe »

Ne sont pas démodés, « mon Cœur » se porte bien,

« Je ne pense qu’à toi »… Oui, je sais, il m’incombe

De mentir quelquefois mais on ne ferait rien

De bon ou tout du moins qui vaille qu’on l’achète

Si l’on n’enjolivait en ce domaine là !

« Berthe, viens dans mon lit », même avec un en-tête

Et sur papier glacé, tombe toujours à plat.

J’habille le désir, je vends de la tendresse,

De la fidélité, je sais ce qu’elle vaut,

Tant pis, ce n’est pas moi qui signe la promesse,

J’écrirais tout, pourvu qu’on paye ce qu’il faut ;

Est-ce moi dans le fond qui suis le malhonnête ?!

Je ne suis qu’un marchand de rêve ou bien d’appâts;

Trois sous pour quelques mots, ne les valent-ils pas

Puisqu’ils sont malgré tout les mots d’un vrai poète ?

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Un Autre à la Même Place.

(Anzy-le-Duc.)

Il dort ici des souvenirs

Que je retrouve avec plaisir

Et presque autant de rêveries,

D’amusements, de fantaisies.

Je reviens n’ayant rien perdu,

Je le crois, de ce que je fus,

Et cependant le temps qui passe

Me fait autre à la même place.

Je vois ce qu’autrefois j’ai vu,

Je m’y reprends : il n’y est plus.

Ce sont pourtant les mêmes choses

Qui m’y plaisent et me reposent

Et  dans mon cœur je tisse un lien

Du jour présent aux jours anciens

Afin qu’ils rient et s’interpellent,

Se comparent et s’entremêlent,

Qu’ils se rassurent du regard :

Il n’est jamais ni tôt, ni tard ;

On ne perd que ce que l’on quitte

Lors de ma prochaine visite

D’ici cinquante ou soixante ans

Je pourrai vous en dire autant.

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Le Café de la Gare.

Un café pour se séparer

Dans un bistrot près d’une gare,

Dix minutes, le cœur serré

Dans l’absence qui se prépare.

Ma peine et ton regard navré

Dont le passé déjà s’empare ;

Un café pour se séparer.

Dix minutes pour redorer

L’espoir dont demain est avare :

Nous nous reverrons c’est juré,

Aucun amour ne se compare

Au nôtre et qui peut le contrer ?

Un café pour se séparer

Dans un bistrot près d’une gare…

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