Le Comptable.

Le sévère Vieillard qui compte nos instants

Ne les compte jamais de semblable manière :

Quand ils nous sont très doux, ils durent peu de temps,

Quand ils nous sont cruels, ils n’ont pas de frontières.

Aux rivières des jours qui nous sont incertains,

Nos larmes sont de crue et nos rires d’étiage,

Et chacun, malgré tout, le dernier pas atteint,

N’entame qu’à regret son tout dernier voyage.

                                        ***

 

Volupté.

Le temps qui coule en gouttes de pluie,

Trottoirs luisants et toits de suie,

Et bruisse en ruisseaux, dit l’automne

Mais dites-moi qui s’en étonne ?

A pas pressés ceux qui s’en vont

Ne disent pas – je crois – « rêvons »

Puisqu’ils s’en vont à pas pressés,

A reculons, déjà lassés

Dans ce temps d’automne maussade

Aux interminables façades,

De rue obscure en rue obscure,

Vers un destin dont ils n’ont cure,

Puisqu’ils s’en vont et moi seul, non,

Qui rêve à ma fenêtre un nom

De tendresse et d’or et d’été,

De joie, d’amour, de volupté.

                          ***

Fin D'Après-Midi.

C’est déjà la pénombre,

Celle des fins d’après-midi

Où l’hiver lui-même s’annonce,

Un repliement sur soi, ici

Et toujours maintenant

Comme un autre aspect du silence

Mélancoliquement

Peut-être qui dispense

De hier et de demain.

Un « entre-deux » étrange

Que l’ombre teint

D’une éternité de rechange,

« L’avec soi-même » et puis l’instant

Qui dure et s’assombrit si sombre

Qu’on n’y peut rien lire et pourtant

Combien de mots qu’il vous incombe

-Des mots et des images –

Qu’il vous incombe en cet instant d’éternité

De mettre en page

Et de compter...

                             ***

 

Le Cycle des Amours Déçues - X: L'Erreur.

Je chante une chanson pour moi,

Une chanson ancienne et triste ;

Je pense que tu sais pourquoi

Il n’est pas besoin que j’insiste.

Ce n’était pas le bon moment,

Pas non plus une bonne idée,

Ce n’était pas le bon amant,

Pas plus la route décidée.

Ce n’était pas le bon moyen,

Non plus que la bonne manière,

Pas le meilleur, non plus le bien,

Pas un chemin mais une ornière.

Ce n’était pas ce qu’il fallait,

Ni rédemption, ni sauvetage

Mais c’était un amour complet

Qui l’est toujours et d’avantage.

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Les Oubliées.

Elles sont trois, Mégère, Alecto, Tisiphone,

La Haine, Implacable, et la Vengeance en personne,

La crainte des humains et le dégoût des dieux

Et des larmes de sang leur emplissent les yeux.

Elles sont trois, Clotho, Lachesis, Atropos,

Crainte de l’oekoumène et terme du logos

Et filles toutes trois de la Nécessité

Que rien ne peut fléchir, ni ne peut arrêter.

Antiques à souhait et pourtant oubliées,

Prêtes à toute horreur, à toute mort liées,

Et les trois sans pitié et les trois sans merci

Que vous pensiez si loin quand elles sont ici.

Les trois Parques bien sûr et les trois Erinyes,

Figures d’épouvante et que la raison nie

En vain. Ouvrez les yeux et dans ce monde hagard

Vous ne manquerez pas de croiser leur regard.

                                   ***