Sans laisser de traces.

(Strasbourg - le palais Rohan depuis le quai des Bateliers.)

Automne matinal d’or et de bleu

Aux quais déserts encore un petit peu,

Un rien, d’attente et l’heure des écoles

Va peupler les trottoirs. Passant frivole,

Errant sans but, je m’en moque bien moi,

J’en sourirais plutôt, pour une fois,

Au grand soleil bienveillant et bonhomme

Qui caresse la ville, heureux en somme,

De profiter un peu de tout et rien.

L’eau passe sous les ponts où je reviens

Me promener année après année

En évoquant des amours surannées

Dont les prénoms se perdent quelque part

Où je n’ai plus accès ; il est trop tard :

L’eau passe où les reflets s’enlacent

Et se défont sans laisser une trace.

                               ***   
    

Passant ou promeneur.

Est-ce un passant ? Un promeneur ?

Où s’en va-t-il ? La nuit est proche.

Il n’a guère l’air d’un flâneur,

Son pas lent quelquefois accroche

Sur un pavé irrégulier.

Parfois il presse un peu l’allure,

Parfois il traîne un peu les pieds,

Le jour s’efface, il n’en a cure.

Il pense : « Un de plus, un de moins

C’est tout un » et sa nostalgie

Immense, elle vient de très loin.

En l’observant on voit la vie

Qui marche en lui donnant le bras,

C’est une existence banale

Et dont nul ne se souviendra ;

Elle a ce sourire si pâle

Que dessinent d’anciens malheurs :

« Le temps n’est plus, pourquoi reprendre

Le décompte de nos erreurs ? »

Et moi je croyais les entendre ;

Moi le passant ou bien le promeneur…

                  ***       

L'arpenteur.

Saison après saison -depuis combien d’années ?-

J’arpente les pavés, les quais et les allées,

Je regarde le ciel, je contemple les toits

Et de places en ponts tout est un peu « chez moi ».

Juillet de canicule ou Janvier sans lumière,

J’arpente les trottoirs, les places familières,

Les squares très souvent et les boulevards moins ;

Je retrouve une vue ou j’explore un recoin,

Carrefours et portails sont un peu mon asile

Et les arrière-cours un peu mon domicile.

Je suis couleur de ciel et couleur de muraille,

Je ne pèse pas plus qu’un simple brin de paille

Ou qu’un grain de poussière ou qu’une plume au vent,

Je marche en regardant et je marche en rêvant,

J’arpente chaque jour ni plus gai ni moins triste,

J’arpente la cité et sans doute j’existe.

                               ***