Souvenir des temps difficiles.

(Briançon.)

Il a neigé sur la montagne

Et les arbres sont blancs de givre,

Pas un signe dans ces campagnes

Que le printemps veuille revivre.

Je suis les chemins de l’exil

Pour m’en aller ou revenir,

En songeant :  « Quand finira-t-il ? »

Car je me sens et vois vieillir.

Je pense fort à ma maison,

Mais suis-je attendu quelque part ?

Depuis longtemps mon horizon

Est fait d’absence et de départs.

Aussi loin que mon regard porte

Règne un hivernal florilège,

Le froid ferme les forêts mortes,

Les sentiers dorment sous la neige.

Il a neigé sur la montagne

Et les arbres sont blancs de givre,

Pas un signe dans ces campagnes

Que le printemps veuille revivre.

                               ***        

Passant ou promeneur.

Est-ce un passant ? Un promeneur ?

Où s’en va-t-il ? La nuit est proche.

Il n’a guère l’air d’un flâneur,

Son pas lent quelquefois accroche

Sur un pavé irrégulier.

Parfois il presse un peu l’allure,

Parfois il traîne un peu les pieds,

Le jour s’efface, il n’en a cure.

Il pense : « Un de plus, un de moins

C’est tout un » et sa nostalgie

Immense, elle vient de très loin.

En l’observant on voit la vie

Qui marche en lui donnant le bras,

C’est une existence banale

Et dont nul ne se souviendra ;

Elle a ce sourire si pâle

Que dessinent d’anciens malheurs :

« Le temps n’est plus, pourquoi reprendre

Le décompte de nos erreurs ? »

Et moi je croyais les entendre ;

Moi le passant ou bien le promeneur…

                  ***       

Dans la ville.

Une existence dans la ville

Ce n’est rien d’autre qu’un passant,

Pour toute adresse et domicile,

La pluie, le soleil ou le vent.

Sur l’asphalte ou sur le pavé

Mille détours reconnaissants,

Mille raccourcis obsédants

Qu’on a mille fois empruntés,

Milles nuances de la pierre,

Mille étincelles de lumière,

Mille reflets, mille clartés

Et mille ombres en liberté.

Un nom derrière une façade,

Une fenêtre sur le temps,

Des souvenirs, il en est tant,

Ceux des amours ou des passades,

Des glorieux, des rebutants,

Aux jours chagrins, aux jours maussades

Les pauvres et les repentants

Et bien sûr -est-ce une boutade ?-

Aux jours heureux les moins constants.

Une existence dans la ville

Ce n’est rien d’autre qu’un passant,

Des mots, sûrement inutiles,

Une histoire que l’on pressent

Et un regard pour domicile.

                               ***