Le silence bavard.

Rien n’est moins silencieux que le silence

Dans un appartement trop familier.

Un bibelot vous fait la révérence

Et vous raconte un moment oublié,

Sur les rayons de votre bibliothèque

Tel livre hors d’âge évoque vos parents :

Et que ce soit Nerval ou bien Sénèque 

Combien de voix murmurent dans ces rangs 

Fragiles et glorieux de leur poussière ?

Ils réveillent l’écho des soirs anciens

De discussion dans la douce lumière

De cette lampe en faïence de Gien

Qui par hasard a conservé sa place

Et je pense, songeur – suis-je à blâmer ? –

Mais toi, miroir, conserves-tu la trace,

Sans en parler, des visages aimés ?

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Un pont.

Une photo ancienne : un chaud soleil d’été,

Une place, un laurier et des maisons paisibles,

Les vacances bien sûr et la tranquillité ;

Le passé de ma vie, un monde inaccessible

Inaccessible ? Non ! Pas autant qu’on le dit.

En voyant ce cliché je retrouve sans peine

L’impression du moment et pourquoi je l’ai pris,

Je peux nommer l’endroit, tout revient et s’enchaîne,

Ceux qui m’accompagnaient sont à côté de moi,

-Pourquoi se taisent-ils ?- nous descendons la rue,

Je l’écris au présent, ce n’est pas autrefois,

Nous explorons la ville et je l’ai déjà vue ;

Chaleur de ce mois d’août et pavés inégaux,

Avançons les enfants, cherchons une terrasse

Et nous la trouverons plus bas au bord de l’eau

Près du pont où le temps se transforme en espace…

                               ***

Promesse de l'été.

Ce sont les étés d’autrefois,

De chaleur féconde en promesses,

D’ombre fraîche dans les sous-bois ;

Ce sont les étés d’autrefois,

Et des vacances de trois mois,

Et des jours où plus rien ne presse,

Des étés de farniente roi,

De chaleur féconde en promesse,

Ce sont ces étés où l’on doit

Sans crainte honorer la paresse,

Ce sont les étés d’autrefois,

De chaleur féconde en promesses.

Tous les plaisirs y sont de droit,

Tel amant parle à sa maîtresse

-Sans risquer de jeter un froid-

D’ombre fraîche dans les sous-bois.

Ce sont les étés d’autrefois,

De chaleur féconde en promesses,

Etés de bonheur, de liesse

Mais assez dit, quoiqu’il en soit.

Ne pas lasser, voici la loi !

Dans ce chant rimé d’allégresse

Il faut en venir à l’envoi

Et pardonnez-moi s’il vous blesse.

A ces très beaux étés je crois

Rien ne défaut mais je m’empresse

D’ajouter : rien sinon, ma foi,

Ce rien nommé « notre jeunesse »

Qui faisait aux jours d’autrefois

Les étés féconds de promesse.

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