Ce mois de Mai.

(Île d'Ouessant - Bretagne.)

Je lève une coupe fictive

A votre santé mes amis

Et ma joie est un peu chétive ;

Ce mois de Mai, le vent gémit.

Il pleut mais c’est une habitude

Des printemps que l’on voit ici,

Nous avons toute latitude

D’y réfléchir à nos ennuis ;

Ce mois de Mai, le vent gémit.

Lorsqu’il me revient des nouvelles

De celui-là, de celui-ci,

Je comprends bien que nos chandelles

Vont se consumer sans merci ;

Ce mois de Mai, le vent gémit.

Je puis songer à nos voyages

Mais je sais bien qu’ils sont finis,

Pour vous le dire sans ambages,

Notre horizon a rétréci ;

Ce mois de Mai, le vent gémit.

Mais voici que la nuit arrive,

Mieux vaut arrêter ce récit,

La peine est quelquefois bien vive ;

Ce mois de Mai, le vent gémit.

                               ***       

Le mercenaire - Historiette.

Je vais jouer les mercenaires

Aux quatre coins de ce pays

Puisqu’il me faut du numéraire

Et que tout le reste a failli.

Où l’on me paye je travaille,

Je n’ai pas de fidélité,

C’est pour moi seul que je bataille

Et rien ‘autre ne peut compter.

Les jours sont parfois difficiles

Et les soirs souvent étriqués,

La chambre qui me donne asile

N’est pas très souvent astiquée,

Il faut parfois courir sans cesse

Et manger de mauvais repas

Mais lorsque le besoin vous presse

On ne s’en formalise pas.

Je fais ce pourquoi l’on me paye

Et puis je retourne chez moi,

Rien dans cette vie ne m’égaye,

Je la vis, je n’ai pas le choix.

                               ***        

Longtemps après.

Vieilles photos en noir et blanc

Où l’on voit surtout des feuillages

Avec en plus au second plan

Comme une ville d’un autre âge.

Sûrement sous les frondaisons

Il devait passer des calèches

Au pied d’imposantes maisons

A l’heure où les ombres sont fraiches.

Les bords de l’eau n’ont pas changé ;

Où sont les ponts, les avenues ?

L’herbe folle a désagrégé

Jusqu’à la pierre des statues,

La place redevient campagne,

Le trottoir retourne au sentier…

Je ne sais si le monde y gagne

Mais l’oubli même a ses rentiers.

                               ***

Encouragement.

Nerval mourut pendu et Verlaine malade,

Villon fut condamné, on mit aux fers Marot,

Viau fit de la prison… Qui craint trop les brimades

Doit oublier la rime et le métier des mots.

Mallarmé mourut jeune ainsi que Baudelaire

Et quant à Rutebeuf, il vécut malheureux,

Qui voudra, le sachant aux strophes se complaire

On saura qu’il est fou mais un fou courageux.

                               ***