L'Approche.

Des arbres dépouillés aux bois de sapins noirs

Tout ce pays s’écrit en teintes hivernales,

En camaïeu de gris, de bleus, d’ombre et de soir,

En vague solitude, en tristesse banale.

Tout dit encor partout l’âpreté de l’Hiver

Et l’on perçoit pourtant que le Printemps s’approche :

Sous une feuille morte une touche de vert,

La mousse renaît sur le bord d’une roche…

Et quelque chose « d’autre » au bout de l’horizon,

Pas de légèreté, ce n’est pas encor l’heure,

Ce n’est pas le moment, ce n’est pas la saison,

Quelque chose, c’est sûr, qui ne peut être un leurre,

Au bout de l’horizon, au fond du cœur aussi,

Comme une prédiction, comme un anniversaire,

Un cortège de mots mais de mots imprécis,

Comme un sourire en coin mais qui serait sincère.

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