Canzoniere de Pétrarque. Transposition du sonnet II.

Sonnet II :Comment il fût victime des embûches de l’Amour. »[1]

Comme il voulait punir d’un seul  trait mille offenses,

L’Amour, en se cachant, ourdit ce guet-apens ;

Sans bruit il prit son arc et choisit son moment

Avant que de lancer le fer de sa vengeance.

Dans mon cœur et mes yeux, confiante en leurs défenses,

Ma vertu se croyait à l’abri du tourment

Mais la flèche frappa –et  quel étonnement –

Où toutes s’émoussant, montraient leur impuissance,

Et voyant sa vigueur surprise en un instant,

Troublée à cet assaut, elle n’eut pas le temps

Aussi bien d’esquiver que de prendre les armes,

Pas plus que de chercher par un retrait prudent

Sur quelque cime altière à parer aux alarmes

Qu’elle veut mais ne peut plus guérir maintenant.

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[1] Dans : Canzoniere – Pétrarque, nrf, Poésie/Gallimard. 1983.

La Chanson du Dépit.

Les nuits qui succèdent aux nuits

Sans amour aucune et sans haine,

Reprennent la même rengaine

Que le même refrain conduit.

Où sont les fleurs de la prairie,

Où sont les roses du printemps,

Dites, la Belle, je vous prie,

Où sont les promesses d’antan ?

Vous me causez bien grande peine,

Vous me causez bien du souci ;

Je ne mérite point vos haines,

Non plus que ce silence ci.

Où sont les fleurs de la prairie,

Où sont les roses du printemps,

Que le soir rêve ou l’aube rie,

Où est le lit qui nous attend ?

Vous me décevez bien la Belle,

Quoique vos yeux soient fort charmants ;

Vous m’avez été peu fidèle,

Je ne serai plus votre amant.

Où sont les fleurs de la prairie,

Où sont les roses du printemps ?

Hélas leur racine est pourrie,

Elles mourront dans peu de temps.

                    ***

Décor.

La pièce était le bureau de mon père

Mais le bureau, j’entends le meuble en bois,

Avec son désordre unique est à moi

Et la tapisserie à ma grand-mère,

Les livres, eux, sont venus de partout,

Quant à la ville, elle offre la poussière

Et le petit Saint-Nicolas en pierre

Fut à ma mère à je ne sais quel coût.

Le lustre au plafond est de mon enfance,

Je la retrouve un peu quand je l’allume,

Sans changements, comme il est de coutume :

Loisirs et paix au parfum de vacances,

Mélange étrange où je suis tout cela

Qui passé pourtant s’efface et demeure

Toujours vivant jusqu’à ce que je meure

Et que l’absence y mette le holà.

Mélange d’aujourd’huis remplis de vide

Et de velléités, d’espoirs alliés,

Semis de faits et gestes oubliés,

De hiers trop pleins, de jeunesse et de rides,

Foule d’objets au plus grand des hasards,

Ces « trois-fois-riens » forment autant d’indices,

De « toujours-prêts » à rentrer dans la lice,

Si familiers, des muets aux bavards…

Et je m’écris en eux qui sont mémoire

Et plénitude et bonheur même encor

Comme ils me sont aussi regrets, remords,

Échos sans fin et reflets d’une histoire.

                       ***

Comme...

Mon amour est comme le vent

Aux vergers fleuris du printemps,

Toute fougue et toute tendresse,

Toute douceur, toute tendresse,

Mon amour est comme un ruisseau

Quand le soleil jaillit de l’eau

En mille perles murmurantes

Aux pieds d’une aurore enivrante,

Mon amour est comme un grand champ

Où s’élève déjà le chant

Futur d’une moisson vermeille

En chaque pousse qui s’éveille,

Mon amour est comme un grand bois

Aux verdures en grand arroi,

Au parfum de mille violettes

Que le chèvrefeuille complète,

Mon amour est quatre saisons,

Une espérance, un horizon,

Mon amour est une parole

Dont le refrain vers vous s’envole.

                 ***