Rituel Mélancolique.

Belles journées d’Automne

Qui dites cependant la fin

De la beauté qui s’abandonne

Au froid qui doit venir demain,

Vous avez les plus belles roses

Que peut produire une saison.

Si belles qu’aucun mot de prose

N’en saurait détailler les tons,

En décrire un peu la lumière,

Non plus qu’en dire le parfum.

C’est qu'elles sont les dernières

En ce jardin bientôt défunt

Où ce jour me voit solitaire

Goûter le plaisir d’un regard

Sur la parure d’une terre

Qui me couvrira tôt ou tard.

                      *** 

Un Jardin sur la Loire.

I.

A peine l’écho d’une note

Qui se perd au fond du jardin

Où peut-être le vent chuchote ;

A peine l’écho d’une note.

Auprès d’une maison vieillotte

Où ne joue aucun baladin,

A peine l’écho d’une note

Qui se perd au fond du jardin.

II.

Quelque part au bout de la rue

La Loire où s’ensable le temps,

Ses bords ont oublié les crues,

Quelque part au bout de la rue,

Et les cultures disparues

Des jardins maraîchers d’antan ;

Quelque part au bout de la rue

La Loire où s’ensable le temps.

III.

Ma Loire aux allures de paix

Des heures de longtemps perdues,

Ma Loire où tant de moi se plaît,

Longtemps promesse non tenue,

Ma Loire aux allures de paix,

La belle année est revenue.

En ce jardin où tout se tait,

Promesse ancienne enfin tenue,

Hier sera demain dans la paix

En riant des heures perdues.

                     ***

 

Aux Tuileries.

Je regarde un pigeon voler

Dans le jardin des Tuileries,

Un jour d’Automne ensoleillé ;

Où êtes-vous ma fantaisie,

Ma belle absence et mon désir,

Mon amour et mon aventure ?

Trois corbeaux s’en viennent ternir

Ce ciel qui de pâleur s’azure

Au-dessus de mes souvenirs.

Et le banc que j’occupe est vide,

Ni jours, ni mois à retenir

Et des reflets anciens se rident

Dans l’eau dormante devant moi ;

Où êtes-vous ma fantaisie

Et mon espérance et ma loi,

Mon amère et mon ambroisie ?

                   ***

 

La Promesse Non Tenue.

Le quotidien banal et le désir sans fin

Qui sait et ne sait pas que tout s’épuise et lasse

Et cette angoisse au cœur devant le temps qui passe,

Resterons-nous tous deux, toujours sur notre faim ?

Chercherons-nous toujours ce qui de deux fait un ?

Marcherons-nous toujours en vain de place en place

Et vivrons-nous toujours la crainte qui nous glace

Jusqu’à ce que ce jour, le dernier, soit défunt ?

Pour répondre à cela nous faudra-t-il attendre

Que nous soyons poussière et que nous soyons cendres

Et qu’au souffle du vent nous puissions être unis ?

Et tout ce que nos mots et nos rêves promettent

L’abandonnerons-nous inutile et terni ?

Est-ce donc à si peu que nos amours se prêtent ?

                                ***

Chagrin.

Il pleut, mon Espérance,

Sur tous mes désespoirs

Et ma vieille souffrance

Et l’Automne du soir

Où s’estompe la pluie

Jusqu’à ne plus rien être

Qu’une autre rêverie

Dans la nuit qui va naître.

Sur le feuillage il pleut

Cette douce crécelle,

Cascade au flot soyeux,

Comme l’amour ruisselle

Aux larmes de tes yeux…

                     ***