Chatons et Printemps.

Passant j’ai vu quelques chatons,

Je ne sais trop sur quels buissons,

Je ne sais dans quelle campagne,

Passant j’ai vu quelques chatons.

Présage heureux me dira-t-on

Puisque le printemps l’accompagne,

Passant j’ai vu quelques chatons,

Je ne sais trop sur quels buissons.

Mais un chaton, mais un buisson,

Pardonnez, le doute me gagne,

Sur un chemin de la campagne,

Nous sommes loin de l’unisson !

Pour que le printemps l’accompagne

Que faudra-t-il, que fera-t-on ?

Attendre, avec pour compagnon

Le souvenir qu’en la campagne,

Passant, on vit quelques chatons

On ne sait trop sur quel buisson.

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La Bienvenue.

Ils sont venus comme ils ont pu,
Ainsi que font les giboulées,
Comme fait un loup mal repu
Ou bien la falaise éboulée,
Comme fait aussi le blizzard
Ou comme éclate une bagarre,
Comme on dit que fait le hasard,
Sans prévenir, sans crier gare.
Ils sont venus, qu'avais-je à dire ?
Rien, et assis à mon bureau,
Je me suis mis à les écrire
Car après tout c'était mes mots.

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Les Corbeaux.

J’observe qu’un vol de corbeaux

A pris ses quartiers dans la ville

Et qu’il pleuve ou qu’il fasse beau,

On voit tournoyer, incivile,

Leur triste et bruyante noirceur.

On disait, dans un temps sans âge,

De ce sinistre envahisseur

Qu’il était un mauvais présage.

Hypocrites, sans foi ni loi,

Vilains becqueteurs de charogne,

Convives de mauvais aloi

Aux basques desquels les chiens grognent

Et que les hommes n’aiment pas,

Ils ont laissé champs et charrues,

Fossés, fumure et leurs appas

Pour se promener dans nos rues.

Ils auraient bien pu nous gâter

La vue et notre voisinage,

Nous aurions pu les dégouter,

Mais non, nous faisons bon ménage…

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Jadis.

Au soir venu, c’est à peine un accord de luth,

Une parole égarée et sans but,

Un soupir descendu de la ramure

Dans l’ombre douce où s’endort la nature.

Vers quel retour, par quelle ancienne allée

Qui se souvient d'une époque en-allée ,

M’en reviendrai-je seul et sans détour

Jusqu’au bassin où se mirent les tours ?

Dans le parfum des buis, le crépuscule,

Comme autrefois, apaise et dissimule

Et cependant, cependant le matin

Dans le sable sera sans trace d’escarpin

Car le ciel rose et parme est solitaire

Ce soir où le passé qui doit se taire

Jase comme la source au fond des bois

Et dans mon cœur, mon amour aux abois.

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Le Vieux Tableau.

Et l’on croit voir, à de certaines fois,

Un de ces vieux tableaux, sous la livrée

Du temps, couleur de poussière et de poix,

Vous découvrant une grâce ignorée

Au hasard imprévu d’un éclairage

Inattendu qui vient la dévoiler.

Quelle tristesse alors et quelle rage

Devant ce rêve un instant révélé

Qu’on n’a pas su saisir, faiblesse étrange,

Ou pas su rattraper à son réveil.

Ce regard sombre où le désir s’effrange

Et qu’éclairait un sourire vermeil,

Promesse de l’instant qui règne en maître

Et meurt de même, esclave de l’instant,

Promesse pour autant d’où pouvait naître

Ce qui surpasse et abolit le temps.

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Marcheurs.

C’est la perplexité des routes ignorées

Ou le sourire en coin d’un vieux chemin menteur,

Une sente des bois d’ornières décorée,

Un layon montagnard aux lacets contempteurs.

Ils disent l’horizon et ne vont nulle part,

Faux-semblants de destin, faux espoirs, fausses routes,

Fausses destinations que nul n’atteint

Et fausses directions qui sans fin se rajoutent.

Et nous voilà marcheurs, marchant avec allure,

Très jeunes, très contents, sans poser de questions,

Tout du moins au début de l’étrange aventure

Dont la mort un beau jour tire les conclusions.

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