Le Vieux Tableau.

Et l’on croit voir, à de certaines fois,

Un de ces vieux tableaux, sous la livrée

Du temps, couleur de poussière et de poix,

Vous découvrant une grâce ignorée

Au hasard imprévu d’un éclairage

Inattendu qui vient la dévoiler.

Quelle tristesse alors et quelle rage

Devant ce rêve un instant révélé

Qu’on n’a pas su saisir, faiblesse étrange,

Ou pas su rattraper à son réveil.

Ce regard sombre où le désir s’effrange

Et qu’éclairait un sourire vermeil,

Promesse de l’instant qui règne en maître

Et meurt de même, esclave de l’instant,

Promesse pour autant d’où pouvait naître

Ce qui surpasse et abolit le temps.

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