Le mauvais livre.

Dans l’ombre noire d’un sapin,

Au soir qui vient par les allées,

Je lis un de ces livres pleins

De bavardage et de fumée.

Un livre qui passe le temps

Mais qui n’a pas de caractère,

Ce qui n’importe pas vraiment

A l’heure où manque la lumière...

Moire et nuances de l’instant

Que déclinent ces lourds feuillages,

Une placette en s’endormant

Ou l’arête d’un mur sans âge,

La douceur du soir lentement

Alanguit le parc et la ville

Et je me console aisément

De fermer ce livre inutile.

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Envoi.

Belle nuit, tu l’es moins d’être si solitaire.

Celle pour qui j’écris est demeurée au loin ;

Veille sur son repos et surtout prend bien soin

De calmer son souci sinon de l’en distraire.

Fais pour elle en mon nom tout ce que tu sais faire,

Offre lui ces parfums de campagne et de foin,

De rose et de lilas qui s’exhalent, témoins

De ces moments heureux, doux et crépusculaires.

Apporte lui le calme et la sérénité,

Ce voile de mystère et de légèreté

Qui monte des jardins et déguise les rues.

Pour elle évoque un songe aux couleurs de l’amour

Et si, par aventure, elle te semble émue

Dis-lui qu’en y rêvant je le fus à mon tour.

                               ***       

Trompeur, trompé.

Dimanche après-midi dans un jardin et puis ?

L’heure et le temps, le temps, oui toujours lui,

Dont on ne peut pourtant imaginer ou dire

Rien que l’on n’ait écrit, mais le silence est pire.

Et peut-être un sourire en coin

Car après tout l’on n’est pas dupe…

Au vrai ce qui me préoccupe

C’est de l’être de moins en moins.

Mais le poème continue

Et il évite de gloser

Cette vérité toute nue

Que l’on n’y fait rien que jaser.

Ainsi ces mots pour rien ou pour garder la main,

Sans grand effort, phrases d’hier, mots de demain,

Les mêmes qui, toujours, vous tiennent compagnie

Et trompent moins le temps qu’ils ne trompent la vie.

                               ***