La Promesse Non Tenue.

Le quotidien banal et le désir sans fin

Qui sait et ne sait pas que tout s’épuise et lasse

Et cette angoisse au cœur devant le temps qui passe,

Resterons-nous tous deux, toujours sur notre faim ?

Chercherons-nous toujours ce qui de deux fait un ?

Marcherons-nous toujours en vain de place en place

Et vivrons-nous toujours la crainte qui nous glace

Jusqu’à ce que ce jour, le dernier, soit défunt ?

Pour répondre à cela nous faudra-t-il attendre

Que nous soyons poussière et que nous soyons cendres

Et qu’au souffle du vent nous puissions être unis ?

Et tout ce que nos mots et nos rêves promettent

L’abandonnerons-nous inutile et terni ?

Est-ce donc à si peu que nos amours se prêtent ?

                                ***

Chagrin.

Il pleut, mon Espérance,

Sur tous mes désespoirs

Et ma vieille souffrance

Et l’Automne du soir

Où s’estompe la pluie

Jusqu’à ne plus rien être

Qu’une autre rêverie

Dans la nuit qui va naître.

Sur le feuillage il pleut

Cette douce crécelle,

Cascade au flot soyeux,

Comme l’amour ruisselle

Aux larmes de tes yeux…

                     ***

 

Au Mois d'Août, un Trente et Un.

La lune effrange les nuages

D’un liseré d’argent,

Vous ne m’écoutez pas,

Un marronnier m’entend.

C’est ainsi qu’on tourne la page

Et qu’on s’en va content

Ou mécontent, mais tout est de passage.

C’est ainsi que passe le temps

Comme nos sentiments

Qui sont volages

Et comme l’amour justement,

L’amour dont nous n’avons l’usage,

Au mieux, que pour quelques instants.

Jours d’aujourd’hui comme d’antan

Que la mémoire nous partage

Que vous en dirai-je à présent ?

Votre sourire me présage

Que je vais y perdre mon temps.

Toute douceur est de passage,

La nuit dérive lentement,

Plaisirs des étés sans orages

Qui ne sont pas les plus fréquents ;

La lune effrange les nuages

D’un liseré d’argent.

                   ***

 

Le Balcon-Jardin.

Sur mon balcon-jardin il pousse des dahlias,

Des œillets d’Inde,  des zinnias,

Pour y suspendre aussi du linge sans encombre

Je n’ai pas semé de concombres,

Et pas de potirons,  pour la même raison

Je n’ai pas semé de melon

Mais j’ai, dans un grand pot,  fait fleurir quelques roses

Que chaque samedi j’arrose.

Afin qu’il soit conforme à je ne sais quel goût,

J’ai laissé croître un peu partout

Ce que les jardiniers nomment des herbes folles

Et j’en souris s’ils s’en désolent.

On y voit butiner l’abeille et le bourdon

Et voler quelques papillons ;

Pour eux, pour moi, je crois des plus utiles

D’avoir une prairie en ville.

                        ***

 

Les Dimanches d'Autrefois.

Leur silence est particulier,

Eux-seuls ils ont cette lumière

Comme d’un pays oublié

Et cette paix si familière.

Ils ignorent toujours le temps

Entre calme et fainéantise

Et quelque part on y entend

Sonner la cloche d’une église.

Le passé s’y change en présent

Et chaque chose est à sa place

Et chaque geste est apaisant

Et toutes les craintes s’effacent.

Ce sont, revenus d’autrefois,

Ces dimanches heureux qui brillent

Où parmi les ombres l’on voit

Sourire encore une famille…

                    ***