La Chanson du Dépit.

Les nuits qui succèdent aux nuits

Sans amour aucune et sans haine,

Reprennent la même rengaine

Que le même refrain conduit.

Où sont les fleurs de la prairie,

Où sont les roses du printemps,

Dites, la Belle, je vous prie,

Où sont les promesses d’antan ?

Vous me causez bien grande peine,

Vous me causez bien du souci ;

Je ne mérite point vos haines,

Non plus que ce silence ci.

Où sont les fleurs de la prairie,

Où sont les roses du printemps,

Que le soir rêve ou l’aube rie,

Où est le lit qui nous attend ?

Vous me décevez bien la Belle,

Quoique vos yeux soient fort charmants ;

Vous m’avez été peu fidèle,

Je ne serai plus votre amant.

Où sont les fleurs de la prairie,

Où sont les roses du printemps ?

Hélas leur racine est pourrie,

Elles mourront dans peu de temps.

                    ***

Décor.

La pièce était le bureau de mon père

Mais le bureau, j’entends le meuble en bois,

Avec son désordre unique est à moi

Et la tapisserie à ma grand-mère,

Les livres, eux, sont venus de partout,

Quant à la ville, elle offre la poussière

Et le petit Saint-Nicolas en pierre

Fut à ma mère à je ne sais quel coût.

Le lustre au plafond est de mon enfance,

Je la retrouve un peu quand je l’allume,

Sans changements, comme il est de coutume :

Loisirs et paix au parfum de vacances,

Mélange étrange où je suis tout cela

Qui passé pourtant s’efface et demeure

Toujours vivant jusqu’à ce que je meure

Et que l’absence y mette le holà.

Mélange d’aujourd’huis remplis de vide

Et de velléités, d’espoirs alliés,

Semis de faits et gestes oubliés,

De hiers trop pleins, de jeunesse et de rides,

Foule d’objets au plus grand des hasards,

Ces « trois-fois-riens » forment autant d’indices,

De « toujours-prêts » à rentrer dans la lice,

Si familiers, des muets aux bavards…

Et je m’écris en eux qui sont mémoire

Et plénitude et bonheur même encor

Comme ils me sont aussi regrets, remords,

Échos sans fin et reflets d’une histoire.

                       ***

Comme...

Mon amour est comme le vent

Aux vergers fleuris du printemps,

Toute fougue et toute tendresse,

Toute douceur, toute tendresse,

Mon amour est comme un ruisseau

Quand le soleil jaillit de l’eau

En mille perles murmurantes

Aux pieds d’une aurore enivrante,

Mon amour est comme un grand champ

Où s’élève déjà le chant

Futur d’une moisson vermeille

En chaque pousse qui s’éveille,

Mon amour est comme un grand bois

Aux verdures en grand arroi,

Au parfum de mille violettes

Que le chèvrefeuille complète,

Mon amour est quatre saisons,

Une espérance, un horizon,

Mon amour est une parole

Dont le refrain vers vous s’envole.

                 ***

Canzoniere de Pétrarque. - Transposition du sonnet III.

Sonnet III : "Le vendredi-saint fut le jour où il devint amoureux."[1]

Ce fut ce jour sinistre où le soleil pâlît

Pour suivre le Seigneur au bout de son supplice

Que, ne me gardant point, ces beaux yeux, vos complices,

Ont en votre prison, mon cœur enseveli.

Ce jour où, pour chacun, tout bonheur s’abolit,

Où l’on boit l’amertume en un commun calice,

Je n’aurais jamais cru que l’Amour entre en lice

Et j’allais sans soupçon au sein d’un pieux oubli.

Il me vit désarmé, la voie était ouverte

De mes yeux à mon cœur, sa flèche était experte

Et mon cœur par mes yeux, en larmes se résout.

Mais puisqu’il me voyait ce jour-là sans défense

Il y eût peu d’honneur, tout du moins je le pense,

Que cet archer me frappe et se cache de vous.

                               ***                                       

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[1] Dans : Canzoniere – Pétrarque. nrf. Poésie/Gallimard. 1983.

Photos: jardins du palais de l'évêché. Albi.Tarn.