Le Semeur.

Il va par les sillons des champs,

Un semeur appelé Printemps,

Plongeant sa main dans sa besace

Pour semer le blé à fouace,

Le blé qui lèvera bientôt.

Moi je ne sème que des mots

Qui s’en vont et qui se dispersent

Au gré du vent et de l’averse,

Par les villes et les hameaux

Mais que peut-il naître des mots ?

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Mythologie Citadine.

Trois herbes poussent au balcon

Où je m’avance table et chaise

Afin d’y composer à l’aise

En rêvant du mont Hélicon.

Mais je crois que jamais penseur

Qui vînt penser en cette ville

N’y pût saluer les neuf sœurs

En quelque lieu qu’il se faufile.

N’étant pas de la plus belle eau,

Conscient de mon peu de lumières,

Je me contente de moineaux

Qui picorent mes jardinières,

A défaut d’avoir les accents

D’Orphée appelant Eurydice

Leur chant a le charme décent

Qu’ont les chansons sans artifices.

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Chatons et Printemps.

Passant j’ai vu quelques chatons,

Je ne sais trop sur quels buissons,

Je ne sais dans quelle campagne,

Passant j’ai vu quelques chatons.

Présage heureux me dira-t-on

Puisque le printemps l’accompagne,

Passant j’ai vu quelques chatons,

Je ne sais trop sur quels buissons.

Mais un chaton, mais un buisson,

Pardonnez, le doute me gagne,

Sur un chemin de la campagne,

Nous sommes loin de l’unisson !

Pour que le printemps l’accompagne

Que faudra-t-il, que fera-t-on ?

Attendre, avec pour compagnon

Le souvenir qu’en la campagne,

Passant, on vit quelques chatons

On ne sait trop sur quel buisson.

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La Bienvenue.

Ils sont venus comme ils ont pu,
Ainsi que font les giboulées,
Comme fait un loup mal repu
Ou bien la falaise éboulée,
Comme fait aussi le blizzard
Ou comme éclate une bagarre,
Comme on dit que fait le hasard,
Sans prévenir, sans crier gare.
Ils sont venus, qu'avais-je à dire ?
Rien, et assis à mon bureau,
Je me suis mis à les écrire
Car après tout c'était mes mots.

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Les Corbeaux.

J’observe qu’un vol de corbeaux

A pris ses quartiers dans la ville

Et qu’il pleuve ou qu’il fasse beau,

On voit tournoyer, incivile,

Leur triste et bruyante noirceur.

On disait, dans un temps sans âge,

De ce sinistre envahisseur

Qu’il était un mauvais présage.

Hypocrites, sans foi ni loi,

Vilains becqueteurs de charogne,

Convives de mauvais aloi

Aux basques desquels les chiens grognent

Et que les hommes n’aiment pas,

Ils ont laissé champs et charrues,

Fossés, fumure et leurs appas

Pour se promener dans nos rues.

Ils auraient bien pu nous gâter

La vue et notre voisinage,

Nous aurions pu les dégouter,

Mais non, nous faisons bon ménage…

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Jadis.

Au soir venu, c’est à peine un accord de luth,

Une parole égarée et sans but,

Un soupir descendu de la ramure

Dans l’ombre douce où s’endort la nature.

Vers quel retour, par quelle ancienne allée

Qui se souvient d'une époque en-allée ,

M’en reviendrai-je seul et sans détour

Jusqu’au bassin où se mirent les tours ?

Dans le parfum des buis, le crépuscule,

Comme autrefois, apaise et dissimule

Et cependant, cependant le matin

Dans le sable sera sans trace d’escarpin

Car le ciel rose et parme est solitaire

Ce soir où le passé qui doit se taire

Jase comme la source au fond des bois

Et dans mon cœur, mon amour aux abois.

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