Le Semeur.

Il va par les sillons des champs,

Un semeur appelé Printemps,

Plongeant sa main dans sa besace

Pour semer le blé à fouace,

Le blé qui lèvera bientôt.

Moi je ne sème que des mots

Qui s’en vont et qui se dispersent

Au gré du vent et de l’averse,

Par les villes et les hameaux

Mais que peut-il naître des mots ?

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