Sur l'île de Torcello.

Un jour d’hiver, sur la lagune grise,

A Torcello, du plus haut de l’église,

On mesurait ce que dit l’abandon

Quand l’Histoire se tait, que tout se fond

Dans l’indistinct brumeux de son silence

Et le désert de notre indifférence.

La mer à l’horizon lamé d’argent

Brillait au bord des ilots indigents,

Et le long des canaux, les champs en friche

Aplanissaient les palais des plus riches ;

Ronces, bosquets et chemins écartés…

Où sont allés l’or et les vanités ?

Dans le clocher, je restais immobile,

Voulant songer, c’est peut-être futile,

A tout ce que l’on tait pour dire bien

Un jour d’hiver banal en tout et rien.

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Dehors, dedans.

Quand il fait aussi froid dehors

C’est quelquefois qu’au fond de l’âme

Il fait beaucoup plus froid encor

Et qu’il n’y brûle plus la flamme

Qui vous réchauffait jusqu’alors.

Les semaines se font plus grises

Et les jours sont d’autant plus durs

Que les routes sont indécises

Où mon pas n’est plus aussi sûr ;

Que vaut la peine que j’ai prise ?

                               ***                       

Au Hasard.

A la croisée de tout chemin,

Au fond des vallons solitaires,

Au long d’une grève sans fin,

Au sein des forêts de la terre,

Paré de nuit ou de brouillard,

Patient, j’attends, moi, le Hasard !

Vienne celle qui le voudra,

Vienne celle qui trouvera

Où l’unique route commence

Et la suivra avec constance,

Car pour le Hasard la distance

Ou le temps n’ont pas d’importance.

                               ***