Ma belle nuit.

(Venise.)

Ma nuit, ma belle nuit

Que voulez-vous donc faire,

Nulle étoile ne luit,

Ma nuit, ma belle nuit ?

Songer m’est un ennui

Et je ne peux me taire,

Ma nuit, ma belle nuit

Que voulez-vous donc faire ?

                               ***

Un vieux chêne.

Les bois touffus ont tant vieilli

Qu’il n’y reste plus qu’un vieux chêne

Entouré d’un maigre taillis

Que ce vieillard étonne et gêne.

Le chant de son feuillage au vent

Ne leur dit rien ; ils ne comprennent

Plus les mots dont on usait avant,

Les mots des hêtres et des frênes,

Des mélèzes, des grands sapins,

Des confidences de la brise,

Ni des rumeurs dans les lointains

Dont quelque tempête se grise.

Les bois chantaient à l’unisson

La même harmonieuse mesure

Mais qu’attendre de ces buissons

Bons à couvrir quelque masure,

Lequel en premier dit : « cessons ! » ?

Le vieux chêne rêve et chantonne

Pour lui tout seul une chanson

Dont quelques arbustes s’étonnent.

                               ***

Amours printanières.

Passants passez dans les rues, enlacés,

Puisque voici le temps des amours neuves ;

Dans les jardins, en voulez-vous la preuve ?

Voici la rose au rouge outre-passé

De vos passions, d’émeraude espérance,

Et de ce sang qui bat si fort en vous

Qu’il faudrait peu, si vous n’aviez de chance,

Pour en mourir de passion à ce coup.

Laissez donc cette prose où vit, poète,

Celui qui sut à force de l’aimer

Qu’Amour n’en fait jamais mieux qu’à sa tête,

Songeant qu’alors il faisait bon semer.

Laissez, passants ! Et puis passez, sourire

Aux bords de rêves infinis, chassant

L’Hiver aux flammes de ce feu pressant

Que rien ne saura jamais circonscrire !

                               ***                      

Une nuit pluvieuse.

(Eglise St-Guillaume - Strasbourg.)

Je me suis réveillé en nage,

Sans doute était-ce un cauchemar,

Il n’en reste pas une image,

J’écoute, il doit être bien tard,

L’averse fait le bruit de l’eau

Qui court vers la plaine en cascade,

Un bruit têtu, un peu maussade,

Où la nuit s’endort à nouveau.

Et dans le ciel obscur et vague

Glisse un océan de rumeurs,

Où les heures s’en vont et meurent

Au rythme des vents qui divaguent.

                               ***

Satire.

(Fontaine à Aubenas - Ardèche.)

La nuit de juin est silencieuse,

Ma Muse est d’humeur facétieuse

Et je voudrais en profiter

Car on ne peut guère compter

Que toutes les nuits se ressemblent.

Au ciel où les étoiles tremblent

De leurs feux toujours incertains

Que nous cache donc le destin ?

Alors pourquoi  ne pas sourire

De soi, de tout et puis d’écrire ?

De l’Histoire au bruit de ressac

Qui met pêle-mêle en son sac

Les gloires et les infamies ?

La Politique, son amie,

Et ses innombrables tribuns

Dont il suffit de connaître un

Pour savoir ce qu’on peut attendre

De tous quoiqu’ils fassent entendre,

Lui ressemble et ne vaut pas mieux :

Elle se plaît aux mauvais lieux.

Et l’Art ne fait-il pas de même ?

On récolte ce que l’on sème,

De la rose ou du pissenlit ;

Que de toges ont de faux-plis !

Que de faux-nez parmi nos gloires

Et que de naïfs pour les croire !

                               ***