La Danse des Morts: I La Guerre.

(Frise de l'église d'Assier - Quercy.)

Dans un immense hurlement de rage

Qui monte et sans fin s’enfle en mille échos,

La Guerre détruit, massacre et ravage ;

Dans un immense hurlement de rage.

Elle a l’effroi et l’horreur en partage,

Le sang, la mort pour payer son écot ;

Faucheuse de ce champ que rien ne clôt,

Dans un immense hurlement de rage,

La Guerre détruit, massacre et ravage !

                               ***                       

Chimère Agreste.

Je profite autant que je puis,

Tant que c’est encore faisable,

De la campagne où me conduit

Mon goût des ombres agréables,

Des soirs et des matins sans nom,

Des vastes horizons paisibles

Où nul espoir ne dira non,

Où nulle heure n’est inflexible.

Je profite autant que je puis

Et tant qu’il en existe encore,

De telle ou telle chimère et je suis

Des sentiers que le monde ignore

Mais que le dieu aux pieds fourchus,

Sous un ciel bleu de porcelaine,

Aima dès qu’il les reconnut ;

Aphrodite, déesse  hellène,

Laisse le forgeron bossu

Forger à ce monde ses chaînes

Et ne me laisse pas déçu

De rêver où tu te promènes.

                               ***                                       

Deux Noms de l'Amour.

(Laure de Noves - École française XVI è siècle - Château de Chantilly.)

Épouse, époux, quels jolis mots,

Qui disent peu, qui disent trop,

Selon le moment et l’endroit,

Ce que l’on cherche ou que l’on croit,

Selon qu’on a ou que l’on rêve,

Que l’on commence ou qu’on achève,

Que l’on se cache ou se découvre,

Que l’on vous chasse ou qu’on vous ouvre…

Quels jolis mots, au bruit de vent,

Jamais « après » tout comme « avant »,

Janus au millier de visages,

Hermès ou Cerbère au passage…

Oubliez prêtres et devins,

Ne les prononcez pas en vain :

A leur guise, à leur fantaisie

Avoir et perdre sont sosies.

                               ***                      

Amour Baroque. (Pastiche.)

(Henri II-École Italienne XVI è siècle-Château de Chantilly.)

 

Mon amour est amour au plus haut de sa gamme

Comme ma Dame aussi est la plus haute Dame ;

N’est-ce pas à bon droit que, moi, son serviteur

Je prétende brûler de la plus haute flamme

Qu’il se puisse nourrir au fond du cœur ?

Mon amour, ce trésor du plus riche trésor

Vaut bien mieux que la nacre et beaucoup plus que l’or,

Plus pur en sa blanche parure quotidienne

Qu’au beau jardin d’Éden n’est le lys en la sienne.

Mon amour est espoir, espérance d’avoir

Qui ne sait ni tromper ni ne peut décevoir,

D’éternelle beauté, d’éternelle jeunesse,

Tant prêt à se donner que prêt à recevoir

En son éternité d’éternelle promesse.

Mon amour est amour selon ses deux façons :

De l’homme de désir et du saint Enfançon.

                               ***                        

Un Petit Rien.

N’être rien ce n’est pas grand-chose

Mais s’en rendre compte c’est bien.

On n’a plus à prendre la pose

Dans le monde ou devant les siens,

Et l'on vit détaché de tout,

De soi comme de tous les autres

Et, croyez-moi, c’est un atout ;

Nul ne vous dit : « Tu es des nôtres,

Tu dois nous payer ton écot

Et vivre selon nos coutumes ! »

Être un reflet, être un écho,

Être façade ou bien costume,

Être brosse à reluire ou bien

Être baudruche ou girouette,

Ou pigeon qui se croit mouette

C’est un sort pire que le mien

Car c’est être encor moins que rien.

                               ***