Je.

Il y a déjà cinquante ans

Que le Seigneur m’a fait poète,

Joueurs de rimes et amant

Des mots en peine ou bien en fête

Dont j’use à chaque heure du jour

Pour dire parfois ma colère

Pour dire surtout mon amour

Sans intéresser et sans plaire.

C’est qu’au royaume des rosiers

Je suis au mieux la pâquerette,

Une fleur qu’on peut oublier,

Plus rustique aussi que coquette

Et qui ne sert pas aux bouquets ;

Rien qu’un poète de rencontre

Dont le talent s’écrit « caquet »

Comme ces lignes le démontrent.

Si mon œuvre est de peu de poids,

Pardonnez aux Muses sylvestres

Dont j’ai toujours suivi les lois,

A mon inspiration rupestre

Comme aux divinités agrestes

Et aux ondines des ruisseaux

Qui ne furent jamais de reste

Pour me suggérer mes tableaux.

Je suis un poète herbager,

Guère élégiaque mais rustique,

Quelquefois même potager,

Qui sans avoir de sel attique

Vous offre à boire et à manger.

                 ***

Refleurir.

Nouveaux printemps et vieux chemins,

A vieil arbre, nouveau feuillage.

Que dit ce texte sibyllin ?

Nouveaux printemps et vieux chemins…

Que l’espoir s’appelle « demain »

Et qu’il refleurit à tout âge :

Nouveaux printemps et vieux chemins,

A vieil arbre, nouveau feuillage.

                     ***

 

Les Corbeaux. (Triolet.)

Tous les autres oiseaux ont fui

Et les corbeaux dînent en ville

Brillamment habillés de nuit ;

Tous les autres oiseaux ont fui.

Mauvais signe pour aujourd’hui

Que ces sinistres volatiles…

Tous les autres oiseaux ont fui

Et les corbeaux dînent en ville.

                  ***

 

Le Jardinier Cynique.

Un rayon de soleil sur une flaque d’eau,

Fin des mois froids, autre saison,

Si j’en souris, me mettrai-je l’Hiver à dos ?

Allons, voyons, serait-ce une bonne raison ?

Restons discret car ce vieillard est irascible

Et je ne voudrais pas qu’il recouvre de neige

Les roses que j’attends ou qu’il prenne pour cible

Les fleurs de mon verger ; s’il gelait qu’y ferais-je ?

De la prudence donc et s’il doit radoter

Quelques matins glacials, quelques midis brumeux :

« Vous restez bien tout ce que vous avez été »

-Dirons-nous- «Cher grand- père Hiver, c’est merveilleux ! »,

En  attendant, patients, qu’un matin de lumière,

Un matin de douceur, un matin d’hirondelles,

Le Printemps ne l’envoie enfin au cimetière

Sous les rires heureux de ses anciens fidèles…

                             ***

Après Tout...

Le soir tombe, grisâtre, après tout c’est l’hiver

Et l’hiver n’est pas gai, du moins c’est ce qu’on pense.

Il est de givre, il est de froid et d’arrogance,

Il est de jours obscurs, de tristesse au travers,

Il est de neige et de grésil et de brumes humides

Mais s’il est tout cela, après tout c’est l’hiver.

Il est de champs déserts et de campagnes vides,

De sol dur sous le gel et de vague chagrin,

Il est de solitude à l’horizon livide,

De forêts sans feuillage et de sillons sans grain,

Il est d’ombre et de nuit, de vent et de froidure,

D’inexistants midis, de cieux toujours couverts,

Mais s’il est tout cela, après tout c’est l’hiver.

Est-ce tout ce qu’il est ? Une voix me murmure

Qu’il est également – est-ce important cela ? –

La bouilloire qui chante et l’arôme d’un plat,

Et l’âtre qui rougeoie et la nuit sinécure,

La pénombre où s’endort le reflet ou l’éclat,

Et les heures de paix et les heures sereines,

Et la douce chaleur et la vie à couvert,

L’intermède et le temps qu’un même songe entraîne

Dont il faut dire aussi qu’après tout c’est l’hiver.

                            ***