Un jardinier en Beauce.

Je ne sais rien du temps qui grave sur le marbre

Le nom des grands combats et leurs morts glorieux

Mais ce que le soleil au moment des adieux

Peint d’automne au sommet flamboyant des grands arbres.

Je ne sais de l’hermine et même de la martre

Que ce qu’un vieux tableau m’en montre en d’autres lieux,

Mais je sais la couleur de la pierre de Chartres

Quand l’aube qui revient semble un office pieux.

Et je sais le bonheur que l’on a d’être au monde

Quand l’éclat du printemps se reflète dans l’onde

Et fuit et s’éparpille en suivant le courant,

Et si je ne sais rien des blasons et des rangs,

Je sais un peu du chêne et presque autant du hêtre,

Un savoir de bien peu mais qui suffit pour être.

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Le Jardinier Cynique.

Un rayon de soleil sur une flaque d’eau,

Fin des mois froids, autre saison,

Si j’en souris, me mettrai-je l’Hiver à dos ?

Allons, voyons, serait-ce une bonne raison ?

Restons discret car ce vieillard est irascible

Et je ne voudrais pas qu’il recouvre de neige

Les roses que j’attends ou qu’il prenne pour cible

Les fleurs de mon verger ; s’il gelait qu’y ferais-je ?

De la prudence donc et s’il doit radoter

Quelques matins glacials, quelques midis brumeux :

« Vous restez bien tout ce que vous avez été »

-Dirons-nous- «Cher grand- père Hiver, c’est merveilleux ! »,

En  attendant, patients, qu’un matin de lumière,

Un matin de douceur, un matin d’hirondelles,

Le Printemps ne l’envoie enfin au cimetière

Sous les rires heureux de ses anciens fidèles…

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